Gattivi Ochja Le Blog de Stefanu Cesari Puesia Corsa Poésie Corse

René CHAR

2012-02-08T12:02:00.005+01:00

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Nous n'avons pas plus de pouvoir s'attardant sur les décisions de notre vie que nous n'en possédons sur nos rêves à travers notre sommeil. À peine plus. Réalité quasi sans choix, assaillante, assaillie, qui exténuée se dépose, puis se dresse, se veut fruit de chaos et de soin offert à notre oscillation. Caravane délectable. Ainsi va-t-on.

Soudain nous surprend l'ordre de halte et le signal d'obliquer. C'est l'ouvrage.

Comment ramener au liseron du souffle l'hémorragie indescriptible ? Vaine question, même si un tel ascendant avait eu son heure dans nos maisons dissimulées. Il n'est pire simplicité que celle qui nous oblige à chercher refuge. Pourtant la terre où nous désirons n'est pas la terre qui nous enfouit. Le marteau qui l'affirme n'a pas le coup crépusculaire. Ô mon avoir-fantôme, qu'ils se couchent et qu'ils dorment ; la chouette les initiera ! Et maintenant, c'est moi qui vais t'habiller, mon amour.

Nous marcherons, nous marcherons, nous exerçant encore à une borne injustifiable à distance heureuse de nous. Nos traces prennent langue.

Ùn emu di più puteri à pisà nant'à i dicisioni di a noscia vita ch'e n' emu nant'à i nosci sonnia à traver'à l'arriposu. Appena di più. Rialità guasgi senza scelta, assaltanti, assaltata, è chì spussata si poni, po' si drizza, si dici fruttu di chaos è di primura offertu à a noscia pindenza. Caravana diletta. Cussì si và.

Impruvisu ci chjappa l'ordini di susta è u segnu di trincà. Hè l'opara.

Comu turrà à a trammula di u suffiu a dissangunata indiscrivibuli ? Quistioni vana, ancu s'e un tal ascindenti t'essi avutu a so ora 'n i nosci casi ascosti. Ùn ci hè peghju simplicità chè quidda chì ci ubblichighja à circà l'aggrundu. Purtantu a tarra indò chè no bramemu ùn hè a tarra chì ci infossa. U marteddu chì a dici ùn hà u colpu crepusculari. O' lu me avè-fandoniu, ch'iddi si stendini è ch'iddi dormini ; i 'mpunarà a malacedda ! Ora, socu eu chì t'aghju da vesta, amori.

Marchjaremu, marchjaremu, asircittenduci torra à un tarmini inghjustifichevuli, à distanza cunsulenti di no. I nosci tracci tròvani lingua.

in --- La Nuit Talismanique qui brillait dans son cercle --- 1972

tr Stefanu Cesari©

Comme une peau

2012-01-18T09:55:00.005+01:00

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Vurrìati sparta, un pocu.
pralungà più indà di u sonniu, custruitu à a dura in a notti, a so strema fini.
ma qual' ci hà da essa
par tenavi cumpagnìa.
purtà u segnu sin' à l'ora di meziornu.
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vidaremu
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à travers'à quiddi mani chì si pònini,
travaddendu materia. qualissa ?
d'un' inasistenza
daret'à l'ossa
un culori sbiadititu è u trostu.
corpu. chì chirchinnighja è chjama
à travers'à a lana si vularà stringhja
l'èsitu brevu com'è una peddi
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..
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Vous voudriez partager
poursuivre au delà du rêve péniblement construit dans la nuit,
sur son extrême fin.
mais qui vous accompagnera au delà.
portera le présage jusqu'aux heures de midi.
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nous verrons
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au travers des mains posées,
travaillant une matière. quelle ?
derrière les os diaphanes et la laine.
un corps. appelle.
on voudra saisir ce court espace,
l'embrasure
comme une peau
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Stefanu Cesari
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Marcel MIGOZZI

2011-12-11T11:53:00.010+01:00

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L'un dans la chambre du bas,

silence terminal,

la barque en forme de poitrine,

je l'ai embrassé, mort,

le froid l'avait grandi,

déjà nuit, mais déjà étoile.

L'autre muet, pierreux, couleur

de souterrain, son inconscient

ayant abdiqué le présent

prêt à se venger des beaux jours.

À quoi bon répéter mourir

ou son contraire, mourir ?

L'unu in a camara inghjò

silenziu tarminali,

a barca à forma di pitturiccia

l'aghju basgiatu, mortu,

u fritu l'avia crisciutu,

ghjà notti, è pur, ghjà stidda.

L'altru muttu, stantivu, culor

di suttitarra, u so 'ncuscenti

s'endu lacatu u prisenti

pront' à vindicàssi di i ghjorna sulivi.

À chì bonu ripeta mora

o u so cuntrariu, mora ?

Ils furent exclus de leur corps

mais par morceaux,

lèvres violettes, prélevées

dans le dernier des derniers sangs.

dans ces absences, même fraîches,

comment restaurer leur visage ?

Et parler désormais n'est plus

qu'un infinitif sans présent,

mode à personne disparue,

seule issue, le silence.

Fùbbini sclusi da i so corpa

mà à pezzi

labbri pistiati, cavati

in l'ultimu di l'ultimu sangu.

da quidd' assenzi, puri frischi,

comu rifànni lu so visu ?

È parlà oravali ùn hè più

ch'un infinitivu senza prisenti,

modu à parsona sparita,

sol' isciuta, u silenziu.

in --- Voyageurs sans regard --- Encres Vives ---- 395e ---

trad. S. Cesari.

Alejandra PIZARNIK

2011-12-05T09:37:00.006+01:00

El Deseo de la palabra

La noche, de nuevo la noche, la magistral sapiencia de lo oscuro, el cálido roce de la muerte, un instante de éxtasis para mí, heredera de todo jardín prohibido.

Pasos y voces del lado sombrío del jardín. Risas en el interior de las paredes. No vayas a creer que están vivos. No vayas a creer que no están vivos. En cualquier momento la fisura en la pared y el súbito desbandarse de las niñas que fui.

Caen niñas de papel de variados colores. ¿Hablan los colores? ¿Hablan las imágenes de papel? Solamente hablan las doradas y de ésas no hay ninguna por aquí.

Voy entre muros que se acercan, que se juntan. Toda la noche hasta la aurora salmodiaba: “Si no vino es porque no vino”. Pregunto. ¿A quién? Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta. Tú ya no hablas con nadie. Extranjera a muerte está muriéndose. Otro es el lenguaje de los agonizantes.

He malgastado el don de transfigurar a los prohibidos (los siento respirar adentro de las paredes). Imposible narrar mi día, mi vía. Pero contempla absolutamente sola la desnudez de estos muros. Ninguna flor crece ni crecerá del milagro. A pan y agua toda la vida.

En la cima de la alegría he declarado acerca de una música jamás oída. ¿Y qué? Ojalá pudiera, vivir solamente en éxtasis, haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo, rescatando cada frase con mis días y con mis semanas, infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.

U Disiriu di a parola

A notti, torra a notti, u suvvranu sapè di l'oscuru, u tucchichju tènnaru di a morti, un istanti d'estasi par mè, eredi d'ugni ciardinu difesu.

Passa è boci à l'umbria di u ciardinu. Risi à l'indrintu 'lli mura. Ch'e tu ùn credi ch'iddi sò vivi. Ch'è tu ùn credi ch'iddi ùn sò vivi. Ad ugni mumentu a sfilatura 'n u muru è a prestu sbandata 'lli ziteddi ch'e fubbi.

Càscani ziteddi di carta di parichji culora. Pàrlani i culora ? Pàrlani i figuri di carta ? Solu pàrlani i figuri d'oru, è di quissi ùn ci n'hè manc' una par quinci.

Vocu trà i mura chì si cìrcani, chì si righjunghjini. Tutta a notti sin' à l'alba cantilinaiu : « s'e ùn si veni, hè parchì ùn si veni ». Dumandu. À quali ? Dici ch'idda dumanda, voli sapè à qual' idda dumanda. Tù, ùn parli più cù nimu. Straniera à morti stà murindusi. Altru hè u linguaghju di quiddi chì mòrini.

Hè vastatu u donu di trasfigurà u difesu (u senti rispirà in i mura). Impussibuli cuntà u me ghjornu, a me vita. Ma cuntiplighja assulutamenti sola a nudità di sti mura. Nisciun fiori cresci, ne crisciarà, da u miraculu. Pan' è acqua tutt' a vita.

À a cima 'll' alligria aghju parlatu à prupositu d'una musica mai intesa. È allora ? S'e pudiu campà solamenti in estasi, fendu u corpu di u puema cù lu me corpu, accattendu ugni frasa cù li me ghjorna è cù li me simani, infundendu 'n u puema u me suffiu mentri chì ugni lettara d'ugni parola sia stata sacrificata in i ceremonii di u campà.

in --- El infierno musical --- 1971

tr. Stefanu Cesari

Bernard MANCIET

2011-11-16T22:59:00.005+01:00

Cet après-midi là, nous avons constaté un calme brusque. Les insectes ne vibraient plus. Il languissait une fadeur de temps venu des montagnes. Nos sèves avaient pris une lenteur d'automne. Vers la mer, de longues couches de nuages se superposaient, plus ou moins opaques. Depuis assez longtemps, nous ne parlions plus tous seuls. Écoutions-nous, même ? Oui, sans doute, puisque la rumeur grégorienne des racines, montait, et inondait l'herbe. Puis, au-dessus, un blaisement continu la haussait, sulfurisée. Au-dessus encore, mais plus élastique, en soprano, une vigne de chant, souple comme les lignes des dunes, toujours relancée et régressée, éternisait des racines aériennes. Depuis longtemps, nous ne parlions plus qu'au point mort.

Quiddu dopumeziornu, emu rimarcatu un calmu impruvisu. L'insetti ùn stridaiani più. S'allintia una tepidezza di tempu vinutu da i muntagni. À u nosciu suchju l'era vinutu una lintara di vaghjimu. Versu u mari, sciappi longhi di nivuli si puniani, più o menu spissi. Da po' un certu tempu, ùn parlaiami più da par no. È ancu, pustiaimi ? Soca, iè, vistu chì u rumori grigurianu di i radichi cuddaia, sin'à bagnà l'arba. È po, da supra, una scunsunatura cuntinua l'alzaia, inzulfurizata. Torra da supra, ma più sciolta, in soprano, una vigna di cantu, lena com'è i ligni 'lli duni, sempri rilanciata è rigridita, eternizaia certi radichi d'alturi. Da po un tempu, ùn parlaiami più ch'e à u puntu mortu.

In --- L'Eau Mate --- ed. L'Escampette --- 2007

trad. Stefanu Cesari

Jacques GARELLI

2011-10-23T09:33:00.008+02:00

Evidence Première

Et voici que se dresse la pente abrupte de votre corps immémorial. Sa pierre ne lui accorde aucune concession. Seul l’oiseau la raie. Pour sûr, quelque chose de vous tombe du soir.

Le calme : c’est, au-delà de tout péril, le cerne bleu d’un lac. Si vous partez à sa découverte , ses couleurs s’éteignent. Cette ombre de vous-même se ferme sur toute incursion.

Puisez l’eau du calme. Buvez. Assez de stupeur !

Debout, deux battants d’une même portée ouvrent votre front boisé du Nord. S’y arrachent des peaux. On y décervelle. Panneaux chus d’une bête fabuleuse qui étouffent le bruit de ce double tambour :

La clairvoyance tombée d’en haut. Il lui fallait une futaie pour sévir. Deux yeux donnant corps au silence. Sans tache, immémoriaux. Que votre regard tendu les tienne dans sa dépendance !

Plus loin, la poussée qui fait basculer les feux dans une poche, jalousement sous terre. Votre cœur d’ascendance céleste, où tout semble allumé trop tôt.

Avec ses taillis, ses fleurs visibles, ses sentes et ses mèches. Qui palpite où les pas s’arrêtent. Que ne gère aucun bourreau. Suivent les roches d’incalculables naufrages. Primordiales, lumineuses. Celles qui meurent en ellipses et se battent en horde, sûres de ne jamais brûler qu’elles. Votre âme, en somme, qui hurle par intermittence. Car elle se prend, là-bas, du même tourbillon qui chevauche les distances, à même les siècles éclatés, avec leurs contes bourrés d’écailles, leurs balustres en exode et leurs piliers tombés en rond.

Bien plus tôt que le Tôt. Bien plus Lieu que le Lieu. Bien plus Verbe que le Verbe. D’avant le Sec, l’Humide. D’avant l’Avant ! Métamorphose d’un rythme. Le vôtre, pulvérisé dans la distance.

Evidenza Prima

Ed eccu che si drizza a scaffa ruda di u vosciu corpu immemuriali. A so petra nienti li cuncedi. Solu l'aceddu a svrimba. Di sicuru, calcosa di vosciu casca da a sera.

U calmu : hè da culand' à u prìgulu, u cerniu turchinu d'un lavu. S'e vo muviti à innarpantàllu, i so culori si spìnghjini. Quidd'umbra di vo stessi si chjudi nant' ad ugni incursioni.

Attinghjiti l'acqua 'llu calmu. Biiti. Basta u sgumentu !

Rittu, dui ali d'una stessa leva àprini u vosciu fronti ìnditu di u Nordu. Ci si stràppani peddi. Ci si diciarbiddighja. Tavuloni caduti d'una bestia favulosa chì attùffani u trostu di stu duppiu tamburu :

A 'nduvinera cascata da insù. Li nicissitàia un faietu par culpà. Dui ochja dendu corpu à u silenziu. Senza tacca, immemuriali. Chi u vosciu sguardu tesu i tenghi in a so dipindenza !

Più indà, a bucata chì catapughjighja i foca 'n una stacca, ghjilosamenti suttitarra. U vosciu cori d'ascindenza celesta, induva tuttu sembra d'essasi accesu troppu prestu.

Cù i so butissa, i so fiora visìbuli, i so chjassa è i so ghjeppi. Chì batti duva i passa si fèrmani. Ch'ùn gestisci nisciun' boia. Suvètani i rocchi d'innumerevuli naufragi. Primurdiali, luminosi. Quiddi chì mòrini in ellipsa è chì si bàttini in armenti, cunvinti d'ùn brusgià che ad iddi. A voscia anima insomma, chì urulighja ugnitantu. Chì li veni, culà, u stessu fuddettu chì cavalchighja i distanzi, à corpu 'lli sèculi schiattati, cù i so foli zippi di scaddi, i so ringheri in esodiu è i so pilastri caduti in tondu.

Ben più Ora che a Bon'Ora. Ben più Locu che u Locu. Ben più Verbu che u Verbu. Nanzi à u Siccu, l'Umidu. Nanzi à u Nanzi ! Metamorfosi d'un ritmu. U vosciu, disdruttu in a distanza.

in --- L'Ubiquité d'Être --- José Corti --- 1986

trad. Stefanu Cesari

pour : Fora – La Corse et le Monde – n° 7 ½

U Minimu Gestu

2011-10-14T20:32:00.016+02:00

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U sintiti quiddu trostu? sò ghjà parichji volti
ùn riisciti mai à dalli u so veru nomu, hè ghjustu un lagnu, una boci
in l’arburaturi, calcosa chì dici:
eu, vengu da u silenziu. una ‘nfrasata cunnisciuta,
è malgratu
in a cuchja ‘lla mani, ùn ci hè nienti à circà, nisciun’ traccia di l’acqua
ch’ hà cursu. ghjustu u sudori, ch’ un ghjàcaru fidu d’uchjatura licarà
po dassi dopu. ùn ci hè nienti chì ferma di u friscu, u mumentu chì v’ eti bitu
‘n tùrbidu, par dissitàvvi, richjarà u sangu di a mimoria.
puniti una parola nant’à l’altra senza parlà à nimu.
manera di sunvenasi di a strada.
manera di sapè duva.

Vous entendez ce bruit? plusieurs fois, déjà
sans pouvoir le nommer, c’est juste une voix dans les feuilles, quelque chose
disant
moi, je viens du silence. une phrase connue.
et pourtant
rien à chercher dans la main, pas d’eau claire.
mais la sueur qu’un chien au regard doux lèchera plus tard.
rien du froid, ce moment où vous avez bu au trouble pour chasser la soif,
rincer le sang de la mémoire.
vous posez un mot sur l’autre sans parler
manière de suivre la route.
savoir où

Lo sentite questo rumore? parecchie volte ormai
e senza mai potergli dare un nome, è appena un soffio tra le foglie
qualcosa che mormora
io vengo dal silenzio . parole conosciute.
e tuttavia, non c’è più niente da cercare nella mano,
nemmeno una traccia d’acqua chiara.
solo il sudore che un cane dagli occhi dolci leccherà più tardi.
più niente del freddo, dell’attimo in cui avete bevuto nel torbido
per scacciare la sete, lavare il sangue della memoria.
senza parlare, mettete in fila le parole una dietro l’altra.
un modo per tenere la rotta.
sapere verso dove.

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poèmes traduits en italien par Francesco Marotta pour

La Dimora del Tempo Sospeso
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illustration : Badia
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Jean Gabriel COSCULLUELA

2011-10-06T19:36:00.004+02:00

L'accompagnement bas des mots

de ses mains

il arrive là

que les mots se disent

près de la terre

journalier de lumière

Que les mots se disent

après avoir brûlé

après la brûlure de ses mains

n'être ainsi qu'un feu nu

pour recommencer le jour

allumer un autre feu nu

sur le chemin de la plus proche absence

L' accumpagnamentu bassu di i paroli

'lli so mani

ni ghjunghji quì

chì i paroli si dìssini

pressu a tarra

ghjurnatanti di luci

Chì i paroli si dìssini

dopu d'avè brusgiatu

dopu à a brusgiatura 'lli so mani

ùn essa cussì ch'e un focu nudu

par ricumincià u ghjornu

accenda un antru focu nudu

nant'à u chjassu di a più vicina mancanza

in --- Buée --- ed. Jacques Brémond --- encres de Joël Frémiot --- 2003

trad. Stefanu Cesari

John BERGER

2011-09-21T23:30:00.007+02:00

L'histoire paysanne

je te dis

toutes les maisons

sont des trous dans un cul de pierre

nous mangeons sur les couvercles des cercueils

entre l'étoile du soir

et le lait dans un seau

il n'y a rien

le bidon est vidé

jetez-nous

fumant

dans les champs

A stodia paisana

a ti dicu

tutti i casi

sò tafona 'n un culu di petra

manghjemu nant' à u cuparchjulu di i casci

trà a stidda di a sera

è u latti 'n a sechja

ùn ci hè nudda

u bidonu hè sbiutatu

dui volti à ghjornu

lampetici

fumenti

in i chjosa

in --- Le 7° Homme --- Maspero --- 1976

trad. André Simon

ill. Jean Mohr

Georg TRAKL

2011-09-18T10:23:00.009+02:00

Was zwingt dich still zu stehen auf der verfallenen Stiege, im Haus deiner Väter ? Bleierne Schwärze. Was hebst du mit silberner Hand an die Augen ; und die Lider sinken wie trunken von Mohn ? Aber durch die Mauer von Stein siehst du den Sternenhimmel, die Milchstraße, den Saturn ; rot. Rasend an die Mauer von Stein klopft der kahle Baum. Du auf verfallenen Stufen : Baum, Stern, Stein ! Du, ein blaues Tier, das leise zittert ; du, der bleiche Priester, der es hinschlachtet am schwarzen Altar. O dein Lächeln im Dunkel, traurig und böse, daß ein Kind im Schlaf erbleicht. Eine rote Flamme sprang aus deiner Hand und ein Nachtfalter verbrannte daran. O die Flöte des Lichts ; o die Flöte des Tods. Was zwang dich still zu stehen auf verfallener Stiege, im Haus deiner Väter ? Drunten ans Tor klopft ein Engel mit kristallnem Finger.

Chì hè chì ti faci stà 'n silenziu nant'à i i scali sfundati, in a casa 'lli to avi ? Neru di piombu. Chì hè chì tu faci ven' à li to ochja, cù a to mani d'arghjentu ; si chjùdini li to pènnuli com'è imbriacati di papàvaru ? Ma à travers' à i muri di petra vidi à u celi stiddatu, a Via Lattea, Saturnu ; russa. L'arburi nudu pichja u muru cù a rabbia. Tu, nant'à i scali sfundati : arburi, stidda, petra ! Tu, bestia turchina chì trimmulighja pianu ; tu, u preti pàlidu chì a pulsa nant'à l'altari neru. O lu to surrisu 'n u bughju, tristu è gattivu, à tal puntu ch'un ziteddu insuspittisci 'n u sonnu. Una fiara russa hè isciuta da a to mani è una barabàttula ci s'hè brusgiata. O la sampugna 'lla luci ; O la sampugna 'lla morti. Chì hè chì ti faci stà 'n silenziu nant'à i scali sfundati, in a casa 'lli to avi ? Inghjò un anghjulu pichja à a porta cù un ditu cristallinu.

Qu’est-ce qui te force à te tenir en silence sur les marches effondrées, dans la maison de tes pères ? Noirceur de plomb. Que portes-tu à tes yeux, avec ta main d’argent ; et tes paupières sombrent comme saoules de pavot ? Mais à travers les murs de pierre tu vois le ciel étoilé, la Voie lactée, Saturne ; rouge. L’arbre nu frappe le mur avec rage. Toi sur des marches effondrées : arbre, étoile, pierre ! Toi, une bête bleue qui tremble en silence ; toi, le prêtre blême qui l’égorge sur l’autel noir. O ton sourire dans le noir, triste et méchant, au point qu’un enfant pâlit dans son sommeil. Une flamme rouge a bondi de ta main et un papillon de nuit s’y est brûlé. O la flûte de la lumière ; ô la flûte de la mort. Qu’est-ce qui te force à te tenir en silence sur les marches effondrées, dans la maison de tes pères ? En bas un ange frappe à la porte d’un doigt cristallin.

in --- Métamorphose du mal – Verwandlung des Bösen

trad. fr. Laurent Margantin

trad. cr. Stefanu Cesari

Yannis RITSOS

2011-06-03T14:19:00.005+02:00

Plein soleil de janvier ; transparence glacée, dénudante.

D'un coup tous les nuages se sont dissipés.

Sur les collines boisées,

encore assombries par les grandes pluies, s'élèvent les fumées bleues des bergers. Et à l'arrière-plan, les chaînes de montagnes

d'un bleu exclusif – le bleu suprême. Dans ce paysage vaste et limpide – dit-il – aucune autre couleur

n'a place,

excepté le rouge infime du coq qu'on a égorgé

sur la pierre des fondations. Ce furent ses paroles.

Et il entendait par là

le mouvement de deux doigts qui découvrent

une épaule nue, une plaie, une source ou un rêve.

Soli intrevu di ghjinnaghju ; trasparenza ghjacciata, snudenti.

D'un colpu l'acchiata 'n i nìvula.

Da i pughjala arburati

sempri à l'umbra di i ranzati, còdda u fumu grisgiu di i picuraghji. Più indà,

u dossu 'lli muntagni

un turchinu sclusivu – u turchinu supremu. In 'ssu paisaghju apartu è lìmpidu – dissi – nisciun' altru culori

t'hà drittu,

fora ch'e u russu mìsaru di u ghjaddu ch'idd' hani scannatu

nant'à a petra 'lli fundazioni. Tal' fùbbini i so paroli.

Vulia dì

u muvimentu di i dui dita chì scòprini

una spadda nuda, una firita, una surghjenti o un sonniu.

in --- La Maison Morte et autres poèmes --- Maspero --- 1972

trad. fr. Gérard Pierrat

trad. cr. Stefanu Cesari

Salvador ESPRIU

2011-05-28T22:46:00.007+02:00

Diversos són els homes i diverses les parles,
i han convingut molts noms a un sol amor.

La vella i fràgil plata esdevé tarda
parada en la claror damunt els camps.
La terra, amb paranys de mil fines orelles,
ha captivat els ocells de les cançons de l'aire.

Sí, comprèn-la i fes-la teva, també,
des de les oliveres,
l'alta i senzilla veritat de la presa veu del vent:
"Diverses són les parles i diversos els homes,
i convindran molts noms a un sol amor."

Diversi sò l'òmini è diversi i parlati,; è hani cunvinutu parichji noma ad un amori solu.
: U vechju è fràghjul' arghjentu treca; paratu 'n u chjarori supr'à i chjosa.; A tarra, cù i so lacci di mill' arichji fini,; hà chjappu l'aceddi di i canti di l'aria.
: Iè, intèndila, fàlla tua, ancu,; da quiddi alivi culà,; l'altra è sìmplicia virità di a boci presa 'llu ventu :; « Diversi sò i parlati è diversi sò l'òmini,; è cunvinarani parichji noma ad un amori solu »

Divers sont les hommes et divers les parlers,; et nombreux les noms qui ont convenu à un seul amour.
: Le vieil argent fragile s'attarde,; arrêté dans la clarté des champs.; La terre, avec ses pièges de mille oreilles fines,; a capturé les oiseaux des chansons de l'air.
: Oui, comprends-la et fais-la tienne, aussi,; depuis les oliviers,; la haute et simple vérité de la voix prisonnière du vent :; «Divers sont les parlers et divers sont les hommes,; et nombreux les noms qui conviendront à un seul amour»

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in --- La Pell de brau --- Edicion Salve --- Barcelona --- 1960

trad. fr. Fanchita Gonzales Battle, pour François Maspero

ill. Wolf Erlbruch ©

U Mìnimu Gestu (2)

2011-05-24T17:34:00.005+02:00

Statinighja 'n a petra da u ghjornu à u lindumani è ci cunturemu.

u centru geumetricu hè fàciuli à truvà. eccu. chì ci manca ?

'ssa friscura capaci di smettaci da a siti 'llu pocu. tali ch'e no a cuntemu :

u sudori ùn sicca micca. u sali hè u so tempu, sfinitu, una scrittura chì s'hà da bulìà à u piòvitu in a mimoria.

ni ghjughjimu sempri à cunfòndali tutti, i parsoni. tena caru.

creda ad ognunu. creda ad unu solu.

ma ci seti ?

a quistioni trimulighja è si torci 'n u calori. fantàsimi.

stringhjimu forti i mani, tinimu a materia sutt' à l'unghja,

hè u prima soli.

Survient l'été dans la pierre ce jour ou demain,

on rentre profond. au centre

vibrant, on chuchotte.

nous manque une fraicheur pour oter la soif de rien, tel qu'on le dit :

la sueur ne sèche pas, le sel est son temps, une écriture que l'on mèle à la pluie dans la mémoire.

on finit toujours par confondre les visages, aimer,

croire à tous comme à un seul.

vous y êtes ?

la question tremble et se tord dans la chaleur. fantasmes.

on serre fort pour garder matière sous les ongles,

du premier soleil

Stefanu Cesari et Sylvie Badia ©

Raymond FARINA

2011-05-21T00:41:00.011+02:00

Quelque chose
faisait signe

- dans le cœur du caillou
dans la feuille effrayée
dans la douce insistance
de la pluie sur le toit
dans la goutte
dessinant
le hasard sur la vitre-

quelque chose
ou quelqu'un

-dieu peut-être Mais dieu
n'existait pas encore-

Je ne demandais rien
Je me contentais d'être

Le vieux chien
se heurtait aux chaises
invisibles depuis longtemps

Je ne sais qui
inventait l'ange
en s'envolant

loin de son apparence
où l'on avait dû l'oublier

calcosa facìa

gestu

- 'n u cori 'lla petra

'n a foglia 'ntimurita

'n a dolci 'nsistenza

di u piòvitu supr'à u tettu

'n u candeddu

disignendu

l'azardu nant' à u vetru -

calcosa

o calchissia

- diu po dassi ma diu

ùn asistia ancu -

ùn dumandàiu nudda

mi cuntintàiu d'essa

u vechju ghjàcaru

impittàia 'n i carrechi

invisìbuli da monda

ùn socu quali

invintàia l'ànghjulu

fughjìndusini à bolu

luntan' da a so apparenza

duva soca u s'àiani sminticatu

in --- Anecdotes --- éditions Rougerie --- 1988

trad. Stefanu Cesari

Jean François AGOSTINI

2011-05-18T16:12:00.017+02:00

Alignement 1

C’est

------ d’abord un fin bandeau d’embruns -- -- -- -- Un pay

sage sans haut ni bas --- --- -- --- --- --- juste traversé par

ce que tu voudras y voir --- --- -- -- --- --- Le rectangle o

cré -- -- --- reflète la lumière oblique --- --- ---- Opus in

certum -- -- -- -- -- -- tu ne sens pas la ferraille du vent

Allignamentu 1

Hè

------ primamenti un velu d'aria marina --------- Un paì

saghju senza 'nsù nè 'nghjò ------- travirsatu ghjustu da

ciò chì ti pararà di vedaci --------------- u rittàngulu d'ò

cra ------ispiriighja a luci à manca ------------- Opus in

certum ------------- ùn senti micca a farraglia 'llu ventu



Alignement 2

C’est

---------------------- l’extrémité crucifère d’une plante

à sept têtes ------ La ----- longue attente de sa hampe

florale ------------------ se nourrit aux écumes de l’est

Le corps pétrifié subit ------------- les paquets de gris

avant totale immersion ------------ son assouvissance

Allignamentu 2

Hè

---------------------- a stremità crucìfera d'una pianta

à setti capa ------- A ------ longa 'spittera di la so asta

flurali ------------------ si nutrisci à a sciuma à livanti

U corpu stantaratu subbisci -------- manzi di grisgiu

nanz' à a 'mmirsioni tutali ----------- a so culmatura

in --- C'est Ou --- éditions Les Presses Littéraires / Jerome Fricker --- 2011

illustrations Jean François Agostini ©

Yuan HAO-WEN

2011-05-18T00:29:00.008+02:00

Froissement de feuilles mortes. Tapotis de la pluie.

Bruissement dans la chambre vide.

Craquement du givre.

Tournesols au rendez-vous du vent d'ouest.

Les cheveux blanchissent vite

quand on est loin de chez soi.

Chantonnant mes vers

comme un vieil insecte d'automne,

mélancolique, rêvant que la pie fait écho à ma voix

je me lève dans la nuit. Si votre route passe

par le col au sommet de la Falaise Noire

faites-moi voir un instant, un seul,

le pays natal pour rafraichir mes yeux.

Brùddicu 'n i casciàpuli. Buttighjà 'llu piòvitu.

Rumori 'n a càmara biota.

U cotru cristulighja.

Girasoli à l'appuntu di u ventu à punenti.

I capiddi 'ngrisgìscini 'n furia

quandì l'omu hè à longa.

Cantichjulendu i me versi

com'è un bufonu vechju d'auturnu,

malincònicu, sunniendu à a ceca chì rispondi à a me boci

m'arrizzu a notti. S'è u vosciu caminu franca

u collu insù di i Zinni Neri

fetimi veda una stunda, una sola

u paesu 'dò ch'e sò natu, par rinfriscàmmi l'ochja.

traduit par Claude Roy

in --- Chine --- éditions Mercure de France --- 1992

ill. – Hui-Zong – Vol de grues au dessus du palais – (detail)

Bernard POZIER

2011-05-13T19:42:00.003+02:00

se revoir dans sa cour ou dans celle de l'école

qui n'en est plus une mais qu'importe

la bâtisse a le visage de la mémoire

d'autres petits vivent ailleurs d'autres enfances

leurs paysages sans doute sont aussi immobiles

car les vieilles pierres pour chacun

gardent les restes de lui-même

les révélant subrepticement

comme si l'on ne revenait pas seulement dans l'espace

mais aussi lyriquement dans le temps

dans la tristesse heureuse du silence

et la petite nuance de sa vie personnelle

insignifiance inimitable

rivèdasi 'n a so corti o in quidda 'lla scola

ch'ùn hè più tali, è chì pò fà

u casamentu t'hà u visu di a mimoria

d'altri chjuchi càmpani altrò un' antra zitiddina

soca i so paisaghja sò stantarati listessu

chì i vechji petri pà ugnunu

si tènini ciò chì ferma di a parsona

palisendula à u sumbrettu

com'è s'e no ùn vultàiami micca solamenti 'n u spaziu

ma ancu liricamenti 'n u tempu

'n a tristizia ghjaconda di u silenziu

è u pìcculu scartu di a propria vita

hè poca senza pari

in --- Un Navire oublié dans un port --- Ecrits des Forges / Europe Poésie

tr. Stefanu Cesari©

U Mìnimu Gestu / Le Moindre Geste

2011-05-11T20:27:00.009+02:00

Chì disiriu à lampà, quì, quiddi saittati accaduti 'n a boci

l'innuminèvuli parla com'è l'aduliscenza, catamalza tarribuli di fiora,

'ss' affari ci tumba

creda chì tuttu hè à speria è sbagliàssi pà un tempu.

femu un tracciatu, una curva, a pròpria parsona, idda

ùn piega, nò. un dulori trapanna u ghjinochju da dritta à manca, è ùn si sà più cù u tempu, ne locu ne scrittura.

ùn si sà più quali, u babbu o a mamma. si sicca supra piazza com'è quidda filastrocca ch' hè sempri stata anziana.

u principiu è a fini. ci basta

Quel désir à jeter, là, ces éclairs survenus dans la voix.

l'indicible parle comme l'adolescence, un grand chaos de fleurs, c'est tuant.

croire que tout est surface, se tromper, longtemps.

on trace un trait. une courbe, mais soi-même

on ne plie pas. une douleur traverse les genoux de droite à gauche, on ne sait plus, avec le temps, ni lieu ni

écriture.

on ne sait pas qui, du père ou de la mère. on sèche comme cette chanson toujours vieille.

le début et la fin, nous suffisent.

Stefanu Cesari et Sylvie Badia

pour Le Moindre Geste / U Mìnimu Gestu

Jacques ANCET

2011-03-30T16:32:00.005+02:00

Retrouver une vieille habitude empêche-t-il d'être perdu ? Assis à la même place -- mais il n'y a jamais de même place --, je laisse le paysage (couleurs, ombres et lumières, mouvements) me traverser les yeux. Les bruits du jour, les images s'éloignent. N'en reste qu'une trace mouvante, très longue à s'effacer. Ensuite, c'est un suspens. Entre quoi et quoi, comment le dire ? Ensuite, comme une entrée dans le sommeil. A ce moment précis, une vague étincelante me submerge et tout rentre dans l'ordre.

Ritruvà un vechju mendu ci 'mpidisciarà d'essa persi ? Pusendu à a stessa piazza – ùn ci hè mai una stessa piazza - , lacu u paisaghju (culora, umbri è chjarori, muvimenta ) travirsàmmi l'ochja. I rimori 'llu ghjornu, i màghjini s'alluntanìghjani. Ni ferma che una traccia muventi, cussì longa à sfassàssi. È dopu, una susta. Da chì à chì, è comu dìlla ? È dopu, com'è d'entra 'n u sonnu. À quiddu mumentu pricisu, mi si para una cavaddata lucicanti, è tuttu volta, in òrdini.

in --- Chronique d'un Egarement --- ed. Lettres Vives

trad. Stefanu Cesari©

Miguel TORGA

2011-02-27T23:53:00.009+01:00

Enxame rumoroso num cortiço

De paredes de espuma,

Que tropismo secreto e movediço

Trouxe da bruma

A abelha-mestra que o começou ?

Que carinhoso aceno

Lhe faria este chão, seco e moreno,

Onde com asas de ilusão pousou ?

Talvez que no silêncio lhe dissesse

Qhe só daqui, materna, poderia

Embarcar o enxame

Que nascesse,

No velame

Doutra ilusão que o tempo lhe daria...

Appìata rumurosa 'n u bungnu

Cù pareti di sciuma

Chì tropismu muventi è sicretu

traii da a fummaccia

l'aba maestra chì l'hà cummenciu ?

Chì accennu tinarosu

li farìa sta tarra, sicca è nera,

Duva i so ali d'illusioni si sò posti ?

Soca chì 'n u silenziu, li dissi

chì solu da quì, materna, pudarìa

Imbarcà l'appìata,

ch'idda nascissi,

In a vilatura

D' un' antra illusioni chì u tempu li darìa

L'essaim bruissant dans une ruche

aux parois d'écume,

quel tropisme mouvant et secret

fit sortir de la brume

la reine qui l'a commencé ?

Quel tendre appel

lui aura fait le sol, aride et noir,

où son vol d'illusion s'est posé ?

Dans le silence il lui a dit peut-être

que seulement d'ici elle allait, maternelle,

embarquer l'essaim

à venir,

sous la voilure

d'une illusion nouvelle offerte par le temps...

in --- Poèmes Ibériques --- Ed. José Corti --- 1990

trad. fr. Claire Cayron

trad. cr. Stefanu Cesari

Jack SPICER

2011-02-23T13:58:00.008+01:00

There was nothing at the edge of the river

but dry grass and cotton candy

« Alias », I said to him. « Alias

somebody there makes us want to drink the river

somebody wants to thirst us. »

« Kid », he said. « No river

wants to trap men. There's aint no malice in it

try to understand. »

We stood there by that little river and Alias

took of his shirt

and I took of my shirt

I was never real. Alias was never real.

Or that big cotton tree or the ground.

Or the little river.

Ùn c'era nienti à u bordu 'lla vadina

arba sicca cutonu candì è basta

« Alias » l'aghju dittu. « Alias

calchissia quici ci vurria fà bia a vadina

calchissia ci vurria assità

« Kid », 'ddu dissi. « Nisciuna vadina

vol' chjappà l'omu. Ùn ci hè malignità,

pugna di capiscia. »

Èrami quì à u bordu 'lla vadina è Alias

s'hè tolstu a camisgia da dossu

è mi socu toltu a mea

Ùn aviu più rialità. Alias ùn avia più rialità.

Ne u grandi cutonu ne a tarra ferma.

Ne a pìccula vadina.

Il n'y avait rien au bord de la rivière

Rien que de l'herbe sèche et du coton candi.

« Alias », lui dis-je. « Alias

quelqu'un ici voudrait qu'on boive la rivière

quelqu'un voudrait nous donner soif. »

« Kid, dit-il, ce ne sont pas les rivières

qui veulent pieger les hommes. Aucune

méchanceté en elles. Essaie de comprendre ».

Nous étions là au bord de la rivière

et Alias enleva sa chemise et j'enlevai la mienne.

Mais je n'avais plus aucune réalité. Alias non plus.

Ni le grand cotonnier, ni la terre ferme.

Ni la petite rivière.

in --- Billy the Kid --- ed. L'Odeur du Temps --- 2005

tr. fr. Joseph Guglielmi

tr. cr. Stefanu Cesari

Joël BASTARD

2011-02-13T23:20:00.007+01:00

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La nuit dans mes rêves, je joue du kamalen goni. Il se démonte sous mes doigts et les clés qui tendent les cordes de Nylon tombent dans la poussière comme de vieilles dents noires. Les cordes se distendent et font un bruit sourd de chambre à air que l'on pince. Des insectes se promènent sur les murs avec des ailes comme des mains qui claquent. S'ouvrent et se referment sur un air épais, humide et chaud. Dans mes rêves, je vois des margouillats violacés, gonflés, agonisants, qui avancent avec peine, laissant une trace sanglante sur les carreaux en terre cuite de la chambre. Dans mes rêves je vois le fleuve qui remonte par le siphon du lavabo, par celui de la douche, de la cuvette des toilettes. Il inonde le sol. Je suis venu chercher un livre derrière le fleuve. Un livre qui ne sera, je le sais, que d'eau et de poussière.

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A notti 'n i me sonnia, songu di kalamen goni. Si smonta 'n i me dita è i chjavi chì stìnzzani i cordi di Nylon càscani 'n a pulvariccia com'è vechji denti neri. I cordi si distèndini è fàcini un trostu sordu di càmara d'aria pizzicata. L'insetti si primènani longu 'lli mura cù i so ala com'è mani chì sciappitìghjani. S'àprini è si richjùdini nant'à un' aria spissa, ùmida è calda. In i me sonnia, vicu bicciartulona pistiati, ingonfii, chì mòrini à rampaconu straziendu, lachendusi à daretu una traccia sanguinosa, nant'à i chjappi di a càmara. In i me sonnia vicu u fiumu chì ricodda da u cunduttu di u laveddu, da quiddu di a duscia, da a vasca 'lli gabinetta. Invadisci u parterra. Socu vinutu à circà un libru daretu à u fiumu. Un libru ch'ùn sarà, a socu, che d'acqua è di pulvariccia.
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in --- Derrière le fleuve --- ed. Al Manar --- 2010
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trad. Stefanu Cesari©
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SAINT GIO'

2011-02-09T21:50:00.003+01:00

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Sur le ponton. La morte arrive, avec l’averse.
On se lève. Les parapluies s’ouvrent. Des mains
en-dessous se serrent. On sait rarement que
l’on voit quelqu’un pour la dernière fois. Était-ce
à la plage, lors d’une fête, un jour de l’an
ou un baptême ? Peut-être un enterrement.
Plus sûrement au supermarché. Gît aujour
d’hui là, dedans la caisse, au centre de la foule,
à l’abri de sa perte. Le clac des poignées
lâchées. Le bruissement du chêne. Le dernier
chut du corps. Un rayon atténue le silence.
Les parapluies se ferment. Des mains se resserrent
.
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Nant' à u puntili. A morta ghjunghji, cù a ranzata.
Ci pisemu. S'àprini i paracqua. Mani
in suttu si strìnghjini. Si sà radamenti chì
una parsona a vidimu pà l'ùltima volta. Sarà
stata à u mari, 'n una festa, par capu d'annu
à un battèsimu ? Un intarramentu soca.
Più sicura fendu i cummissioni. Ghjaci oghji è
avàli indrint'à a cascia, à mez' à u stolu,
sfrancata da a so pèrdita. U tòccu 'lli manichji
lintati. U lagnu 'lla liccia. L'ultimu
rasciu 'llu corpu. Una speria adulcisci u silenziu.
I paracqua si chjùdini. Ristrinta di mani
.
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Martine BRODA

2010-11-06T17:58:00.007+01:00

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c'est l'amoureux pâle
qui surgit des larmes
.
comme on se jette au cou
du passé
.
tu as rampé vers lui
en guenilles
.
il se redresse et fleurit
.
.
♦
.
.
il dit l'exil serait sans limites mais
.
il pose entre nous
le mot qu'il a forgé
comme une épée
.
impossible --- je rebâtis la tour
.
il m'emporte au jardin où l'on brûle
je perds tout feuille à feuille
.
.
.

Hè l'innamuratu pàlidu
chì accadi tra i làcrimi
.
com'è calchissia chì si lamparìa
in coddu à u passatu
.
à rampaconu vers' ad iddu
in istracci
.
si ridrizza è fiurisci
.
.
♦
.
.
dici l'asiliu saria senza lìmiti ma
.
poni tra no
a parola ch'iddu hà timparatu
com'è una spada
.
impussìbuli --- pesu a turri di novu
.
mi si porta in ciardinu 'ndù si brusgia
perdu tuttu foglia à foglia
.
.
.

in --- 49 poètes, un collectif --- Flammarion --- 2004
.
.
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trad. Stefanu Cesari ©
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Cid CORMAN

2010-11-06T16:22:00.006+01:00

Dix ans à vivre mourir seul

pourquoi se souvenir

comment oublier

à des lieux d'ici

froide pensée pensant

si on se rencontrait me reconnaîtrais-tu

visage poussière

cheveux givre

En rêve cette nuit j'étais à la maison

à ta fenêtre

te pomponnant

te retournant pour me voir

larmes pour tes yeux

année après année ce qui me dévore le cœur

lune tombeau

pin trapu

Deci anni à campà mora solu

parchì invena si

comu sminticà

à loca da quì

freta pinsata pinsendu

s'e no ci scuntraiami mi cunnisciaristi

faccia pùlvara

capiddi cotru

in sonniu sta notti eru in casa

à u to balconu

t'apprittai

vultendu ti par veda mi

làcrimi pa' l'ochja

anni è anni ciò chì vasta u cori

luna fossa

pinu zippu

in --- Vivremourir --- ed. L'Act Mem --- coll. La Rivière échappée --- 2008

trad. fr Barbara Beck et Dominique Quélen

Louise WARREN

2010-10-13T19:29:00.014+02:00

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.
Minuit moins vingt, tu te tiens
dans l'embrasure de la porte, tu frôles mes genoux,
prends-moi toute. Tu peux rester
ici ce soir si tu le veux. La prochaine fois
on se parlera moins, la langue simplement
pour lécher partout. Une correspondance s'insinue
entre la peau et la caresse, je cachette l'enveloppe
et laisse ma bouche faire des bulles avec le réel.
Tu ne sais pas grand-chose
de moi. Tu connais le goût
du vin laissé sur ma langue mais tu n'as pas gouté à ma bouche
gonflée de sommeil. Tu sais
que la nuit je vois des serpents et des flèches
sur les murs de ma chambre et j'entends siffler
des trains. Quand la lune est ronde,
elle fait des vœux, seulement les mercredis de pleine lune
seulement les mercredis. Tu connais un échantillon de ma peau
et tu sais les tissus qui m'habillent. Tu as deviné
que la soie sauvage est agréable à toucher. Je ne te
demanderai pas
de caresser ma tête, ça fait tellement longtemps. J'aime
quand tu me dis à bientôt et je m'obstine
à ne pas poser de rideaux aux fenêtres. Tu as appris mon âge :
tu l'oublies toujours. Tu ne reconnais pas encore ma voix
au téléphone. Dans la pièce vide, il y a un store,
c'est l'unique chose à manipuler dans l'ancienne chambre.
C'est parce que je ne connais pas autrement
qu'à travers tes transparences... Que disais-tu
de ce chandail porté ce soir-là ?
.
.
.

.
.

Mezanotti menu vinti, ti teni
in l'èsitu di a porta, mi sfrisgi i vinochja,
pidda mi, tutta. Po' stà
quì sta sera s'e tu voli. A pròssima volta
ci parlaremu di menu, a lingua simpliciamenti
par liccà dapartuttu. Una currispundenza s'inframetti
trà a pedi è a carezza, incollu l'inviluppu
è lacu a me bucca fà i buddici cù u reali.
Sa' pochi affari
di mè. Cunnosci u gustu
di u vinu lacatu nant'à a me lingua mà ùn ha' ma' tastu à a me bucca
impastata di sonnu. Sa'
chì a notti vicu i sarpi è i fricci
nant'à i mura 'lla me càmara è sentu friscià
i trena. Quandì a luna hè tonda,
faci i vota, solamenti i màrcuri di luna piena
solamenti i màrcuri. Cunnosci calchì assaghju di a me pedi
è sa' i tissuta chì mi vèstini. Ha' induvinatu
chì a seti sàlvatica hè agrièvuli à tuccà. Ùn ti
dumandaraghju micca
di carizzammi u capu, faci tantu tempu. Mi piaci
quandì tu mi dici à prestu è m'intestu
ad ùn pona micca tindona à i balcona. Ha' sappiutu i me anni :
ti ni scordi sempri. Ùn ricunnosci ancu a me boci
à u telèfonu. In a pezza biota ci hè unu storu,
hè a sola affar' à manià in a vechja càmara.
Hè parchì ùn ti cunnoscu micca altrimenti
che à traversu i to trasparenzi... Chì dicii
di 'ssa maglia ch'e purtaiu quidda sera ?

Herberto HELDER

2010-10-12T18:07:00.009+02:00

.
.
Tocaram-me na cabeça com um dedo terrificamente
doce, Sopraram-me,
Eu era límpido pela boca dentro : límpido
engolfamento,
O sorvo do coração a cara
devorada,
O sangue nos lençóis tremia ainda :
metia medo,
Se um cometa pudesse ser chamado como um animal :
ou uma brassada de perfume
tão agudo
que entrasse pela carne : se fizesse unânime
na carne
como um clarão,
Um anel vivo num dedo que vai morrer :
tocando ainda
a cabeça o rítmico pavor
do nome,
O leite circulava dentro delas,
É assim que as mães se alumiam
e trazem para si o espaço todo
como
se dançassem,
São em si mesmas uma lenta
matéria ordenada, Ou uma
crispação : uma ressaca,
E quando me tocaram na cabeça com um dedo baptismal :
eu já tinha una ferida
um nome,
E o meu nome mantinha as coisas do mundo
todas
levantadas
.
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.

Calchissia m'hà toccu u fronti, d'un ditu tarribilmenti
dolci, m'hà insuffiatu
sin' à 'n fundu 'lla bucca, eru lìmpidu : lìmpidu
infuciamentu,
a bucata 'llu cori a faccia
manghjata,
U sangu nant'à i linzola brudicaia sempri :
fendu paura,
S'e una cometa pudìa essa chjamata com'è un animali :
o una bracciata di parfumu
cussì acutu
ch'iddu intrissi 'n a carri : si ficarìa unànimu
'n a carri
com'è un chjarori,
Un aneddu vivu à un ditu murtali :
tucchendu torra
u fronti u spaventu rìtmicu
di u nomu
U latti circularìa drint' ad iddi
Hè cussì chì i mammi splindulìghjani :
traiend' à sè tuttu u spaziu
com'e
par baddà,
In a so parsona, una pianìsgiula
matèria urdunata, O puri
u trasochju : maròsulu,
È quand'iddi m'ani toccu u fronti cù u ditu 'llu battèsimu :
mi tinìu ghjà una firita
un nomu,
È u me nomu mantinìa i cosi 'llu mondu
ugnuna suppisata

On m'a touché à la tête d'un doigt effroyablement
doux, on m'a insufflé,
Jusqu'au fond de ma bouche j'étais limpide : limpide
engouffrement,
La goulée du cœur la face
mangée,
Sur les draps le sang frémissait encore :
à faire peur,
S'il était possible d'appeler une comète comme un animal :
ou une brassée de parfum
si aigu
qu'il enfoncerait dans la chair : deviendrait unanime
dans la chair
comme une lueur,
Une bague vivante à un doigt mortel :
l'épouvante rythmique
du nom
touchant encore la tête,
Le lait circulait en elles,
C'est ainsi que les mères resplendissent :
tirant à elles tout l'espace
comme pour danser,
En elles-mêmes, lente
matière ordonnée, Ou bien
crispation : ressac,
Et lorsqu'on m'a touché à la tête d'un doigt baptismal :
j'étais déjà blessé,
j'avais un nom,
Et mon nom soulevait
toute chose
du monde
.
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in --- A Cabeça entre as mãos --- ed. Assírio & Alvim --- 1982
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Désaccord

2010-10-11T11:20:00.003+02:00

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Una parsona hà pulitu i chjassa
i lamaghji.
Una parsona ch'ùn hà dittu nudda, brusgendu quinci è culandi
i vechji bartachji.
Vadagna u debbiu, và
à apponasi à i lìmita, dui o trè petri lampati. Nimu
faci gestu. Ma lachi fà u silenziu 'n a to carri.
U tempu. Ch'iddu s'aghjustessi à i panni, pricisamenti, a so vicinanza tèpida.
.
Si figurighja u disaccordiu, cussì.
.
Guasgi una strinta.
.
Una parintìa.
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. .
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Quelqu’un a nettoyé les champs de ronces.
Sans rien dire, brulant des vieilles choses, ci et là.
Les parcelles noircies gagnent, rejoignent la limite des quelques pierres jetées. Personne
ne salue.
Tu laisses faire le silence de la peau, le temps,
qu'il s'ajuste au tissu, précisément, sa chaleur proche.
.
Le désaccord se donne
un visage, oui
presque une étreinte,
une parenté.
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Stefanu Cesari©
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Henri DELUY

2010-10-05T11:30:00.006+02:00

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Le pas des sangliers. La barbe des enfants.
… La racine des montagnes. Le tendon des
.
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Ours. Le souffle des poissons. La salive
… Des oiseaux. Et, par ici, de l'eau froide
.
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Pour laver le sang.
.
.
.

U passu 'lli signari. A barba 'lli ziteddi.
… A ràdica 'lli muntagni. U narbu di
.
.
L'ursi. U suffiu 'lli pesci. A bava
… Di l'aceddi. È, da quinci, acqua frisca
.
.
Par lavà u sangu.
.
.
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in – Le Serment de Strasbourg – Anthologie 49 Poètes, un collectif – Flammarion 2004

James SACRE

2010-10-04T13:00:00.003+02:00

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La nuit est là comment venue ?

N'a pas couru, elle respire léger;

On a peur on a plaisir.

Tout l'monde l'attend

Pour s'endormir, ou mieux faire quelque chose.

Quelqu'un s'en va retrouver à la nuit un vieux chemin qui va jusqu'à l'odeur d'un lavoir abandonné;

du foin pas coupé dans les prés.

Faire l'amour à la nuit devient un grand moment de silence et de noir tranquille dans les arbres.

C'est que la nuit. Mais tant d'espace juste au bord des maisons remplies de lumière et fermées.

J'attends la nuit, mais pas pour oublier, je vais pouvoir penser n'importe comment à tout.
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.
A notti hè quì vinuta comu ?
Ùn hà micca cursu, rispira pianu;
t'emu paura, t'emu piaceri.
Ugnunu l'aspetta
par addurmintassi, o meddu fà calcosa.
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Calchissia si ni và à ritruvà 'n a notti un vechju strittonu chi va sin'à l'odori d'un lavatoghju abbandunatu; fenu micca sigatu 'n i chjosa.
Fà l'amori à a notti duventa un gran' momentu di silenziu è di neru tranquillu trà l'àrburi.
Hè chì a notti. Ma tantu spaziu ghjustu davant'à i casi impiuti di lumu è chjusi.
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Aspettu a notti, ma micca par sminticà, aghj' à pudè pinsà n'importa comu à tuttu
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in – Si peu de terre, tout – Ed. Le Dé Bleu
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trad. Stefanu Cesari©
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Imbruttera

2010-06-18T15:18:00.005+02:00

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Calchì aceddu fora è tutti i panni trosci, mantinimu
ardenti trà no a noscia propria màghjina, punghjemu. u prisenti si riduci, piovi.
facendi è pusturi d'una vita praticata s'accoddani sutt'à u pargulu, iè, nò, torra una volta, com'è nanzi. francamenti, hè pinibuli.
dapartuttu
i passa d'una acqua tarrosa, l'imbrutteri,
quidd'aienti ch'ùn sò micca canzati.
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Quelques oiseaux dehors et nos tissus humides, on maintient vive
entre nous une image, on peine. le présent se résume, il pleut.
les faits et gestes d'une vie connue rassemblés sous l'auvent, oui non, encore une fois et comme hier. vraiment, on se traine.
partout
les pas d'une eau mêlée, les salissures,
ces gens qui ne sont pas venus.
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Stefanu Cesari©
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GENITORI

2010-06-01T10:27:00.008+02:00

vient de paraître

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GENITORI

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photographies et textes

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- Presses Littéraires / Jérôme Fricker -

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Format : 56 pages - 19,5 x 15

Ritornu

2010-05-27T20:48:00.005+02:00

Ti lacu dorma sutt'à a teghja.

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a sera, l'aienti pàrlani 'n u ventu, nienti
sparisci
par di bonu
hè l'ora chì vali, quidda
d'una rinàscita presa à l'arbaghja
à a tuntia d'un tempu
di dopu à a ranzata. hè vita breva.

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scitta ti.

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chì calchissia parla
pian' pianu in a tarra,
hè calchissia chì volta.
apposta par cunnoscia ci.

Je te laisse dormir sous une pierre.

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le soir, des gens parlent, et le vent, rien
ne disparaît
vraiment.
c'est l'heure qui importe, celle
d'une renaissance prise aux herbes
à la folie d'un temps d'après
la pluie, une vie brève.

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réveille-toi.

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quelqu'un chuchote dans la terre.
quelqu'un vient
nous reconnaître.

Michel LECLERC

2010-05-11T10:12:00.024+02:00

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ce n'est pas par plaisir que je te rencontre mais pour ce langage entre nous qui change et cet amour en toi qui parle comme une langue … je te rencontre dans la terrible luisance de nos discours, dans cette superficie imaginaire où nous dressons nos corps et le bâillement de leurs signes … tu pénètres solitairement notre patience désespérée, hors du comblement silencieux de l'écriture ... ainsi me transperce la douceur utopique qui me désire : ton corps paré d'un discours où n'entre plus ce que je dis
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ùn hè micca par u piaceri ch'e ti scontru ma par 'ssu linguaghju tra no chì cambia è 'ss' amori in tè chì parla com'è una lingua … ti scontru in a spiriata tarribuli di i nosci discorsi, in st' arghja immaginaria induva alzemu i nosci corpi è l'èsitu di i so segni … entri solitaria 'n a noscia pacenzia adispirata, for' di a culmatura silinziosa di a scrittura … cussì mi trapanna a dulcezza utòpica in brama di mè : u to corpu cintu d'un discorsu 'nduva ùn entri più ciò ch'e dicu.

in --- Écrire ou la disparition --- ed. L'Hexagone --- 1984

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BASHO

2010-04-06T10:45:00.004+02:00

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La fatigue me terrasse
et l'ombre de mes voyages tourne
dans la lande fanée
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A stancàghjina mi domma
è l'umbra 'lli me viaghja gira
in a piana sbiadita
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Neige étincelante
poursuivons notre chemin trébuchant
jusqu'à l'ultime chute
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Nivi lucichenti
cuntinivemu a noscia strada inciampendu
sin'à l'ùltima caduta
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..
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Le mot « compagnon »
écrit sur mon chapeau
pâlit sous les rosées d'automne
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A parola « cumpagnu »
scritta nant'à u me capeddu
passa 'n u bagnaghju d'auturnu
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in --- Le Chemin étroit vers les contrées du Nord --- ed. Héros-Limite --- 2006

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trad. fr. Nicolas Bouvier
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Marcel MIGOZZI

2010-03-22T17:01:00.006+01:00

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À l’âge ingrat du bois
Mon jeune cerisier est mort.
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J’avais pourtant creusé pour lui
Un trou qui pouvait contenir un homme.
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Qui meurt dans le feuillage ? Qui
Regrettera les fruits du mort ?
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A l’ità ingratu di u legnu
U me chjarasgiu ghjòvanu si n’hè mortu.
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Purtantu, par iddu aviu zappatu
Un tafonu, da metta ci un omu.
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Qual’hè chì mori ‘n i casciàpuli ? Qual’hè chì
T’avarà rigrettu di i frutti ‘llu mortu ?
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in --- Des Heures Jardinières --- ed. Autres Temps

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Trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: migozzi puesia corsa poesie corse corsican poetry

Dominique SORRENTE

2010-03-11T13:01:00.003+01:00

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Car nous venons de plus bas encore, disent les autres habitants. Et si nous restons parmi vous, ce n’est pas pour parler votre langue ou lire vos étoiles. Lorsque nous mesurons la chance, notre imagination est une lèvre dessinée.
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Nos mains en ce temps-là racontent ; elles ont échappé à l’histoire sanglante. Ce qui rayonne, au moment où l’âme se changea en éclair, est déjà au milieu des branches.
Votre pas d’équilibre perdu.
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Hè ch’e no vinimu da ancu più ‘n bassu, dìcini l’altri l’abitanti. È s’e no stemu cù voscu, ùn hè micca par parlà a voscia lingua, o leghja i vosci stiddi. Quandì no misuremu a furtuna, a noscia immaginazioni hè un labbru dissignatu.
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I nosci mani à quiddu tempu còntani ; ani fughjitu a stodia sanguinosa. Ciò chì spiriighja, à u mumentu chì l’ànima si feci arcìndita, hè ghjà à mez’ à i brancona.
U vosciu passu di quilìbriu persu.
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In --- La Combe Obscure --- Cheyne --- 1985
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Trad Stefanu Cesari ©
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technorati tags: dominique sorrente poesie puesia

Je reste avec toi

2010-02-24T01:02:00.005+01:00

U focu di a cucinara hè 'ncesu. Ùn ha' guasgi micca durmitu
u pocu accoltu quì
t'impannumighja.
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i gesti sìmplici scumbàttini di matinata,

quandì i pulmona stràziani
à tirà u ghjornu
à fà a pulvariccia.
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una 'nghjìcula di caffè.

stocu incù tecu.

Le feu de la gazinière est allumé, tu n'as pratiquement
pas dormi
le peu rassemblé là te recouvre comme une peau.
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les gestes simples se rebellent

de bon matin, oui, quand les poumons peinent
à déployer le jour,
à ôter la poussière.
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On sent l'odeur du café.

je reste avec toi.
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Stefanu Cesari

technorati tags: stefanu cesari poesie corse puesia corsa corsican poetry

Danièle MAOUDJ

2010-02-23T21:58:00.004+01:00

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Il y a un Désert intérieur
Au pays d’orphelins .......................... Privés d’échos
Dans le fracas des montagnes
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Il y a un Désert intérieur
Au territoire bavard
Un parfum muet rôde
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…...............................….................... Le couteau de la lune
…...............................….................... Écorche le rien de la vie
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Il y a un désert intérieur
Au pays de crépuscules calcinés
Zitti é muti sacrifient l'Étoile
Sur le granit d’un aller sans retour
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…....................................................... Les sanglots des mots tracent
…....................................................... Dans la nuit païenne
…....................................................... Une cargaison de rêves
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Ci hè un disertu à l'indrintu
'n u paesu 'll' urfaneddi ...................... privi di ribombi
in u fracassu 'lli muntagni
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Ci hè un disertu à l'indrintu
'n u tarritoriu 'lla parola
un parfumu mutu avvinghja
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…....................................................... a cultedda di a luna
…....................................................... svrimba u nienti di a vita
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Ci hè un disertu à l'indrintu
'n u paesu 'lli tramonti catrusciati
zitti è muti sacrifichighjani a Stidda
nant'à u granitu d'una partenza
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…....................................................... u sunghjuzzu 'lli paroli traccia
…....................................................... in a notti infideli
…....................................................... una somma di sonnia
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poème inédit
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tr. Stefanu Cesari©
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technorati tags: danièle maoudj puesia corsa poesie corse

Luis MIZÒN

2010-02-10T22:39:00.005+01:00

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Una falla en el medio del espejo
el horizonte inesperado de una callejuela
una encrucijada de corrientes magnéticas :
un volcàn cotidiano
màs libre que una fiera
y el huracàn se disfraza de niňo
para jugar con bellotas y manzanas
banarse en el mar con un caballo
escuchar el sol en los espejos
oler la soledad
de las viejas fotografias
donde los padres son jovenes y anonimos.
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Una schilfatura 'n a mità di u spechju
l'urizonti impruvisu d'un chjassu
una 'ncruciatura di currenti magnètichi:
un vulcanu cutidianu
più lìbaru ch'e una bestia
è l'uraganu teni a so màscara di ziteddu
par ghjucà cù i ghjandi è i meli
bagnassi 'n u mari incù un cavaddu
senta u soli in i spechji
annasà a sulitùdina
di i vechji ritratti
induva i parenti sò ghjòvani è senza nomu.
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Une brisure au milieu du miroir
l'horizon inattendu d'une ruelle
un carrefour de courants magnétiques :
un volcan quotidien
plus libre qu'un fauve
et l'ouragan se déguise en enfant
pour jouer avec des glands et des pommes
se baigner dans la mer avec un cheval
entendre le soleil dans les miroirs
flairer la solitude
des vieilles photos
où les parents sont jeunes et anonymes.
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in --- Poème du Sud --- ed. NRF Gallimard ---1982
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trad. Fr Roger Caillois
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trad. Cr Stefanu Cesari
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technorati tags: luis mizon poésie chilienne

Marcu BIANCARELLI

2010-01-30T00:24:00.007+01:00

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Suvveniri di a Casa Morta

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Ssa miseria ùn hè a me miseria ?
Aghju troppu sunniatu, è sunnià era u me lussu
Sò tanti ad essa riligati
Tanti ad essa scantati
Ùn ci hè più strada par iddi
Chi porti versu l’umanu
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È ghje’ eru un omu com’è iddi ?
Mancu, ghje’ sò firmatu un omu
Un aristocratu hè sempri un omu
L’altri ? Veda…
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Ancu cù a funi à u codu saraghju sempri un sgiò
Mi vurrani fà u servu
Mi diciarani ch’ùn sò di qui
A rivolta pà un sgiò, hè una scimizia !
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Ci hè ssu ghjàcaru daretu à i casimenta, Charik,
Chi vali quant’è no
Li demu qualchi bucconu, spartimu cun iddu
Charik hè un vechju suvveniri di vechji sinsasioni
Quand’i l’affizzioni…
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Oh un pocu d’affizzioni !
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Eru un omu ancu cù a funi à u codu
Quand’i u boia facia neci
Ghjustu par truncammi sinu à l’eternu
Eru un omu sinu à a me falsa mortu
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Mora pudia avè un sensu
Ma viva in a casa morta
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À i bagna i mani di u servu mi cacciani lutu
L’acqua calda miscia
Unu stagnolu d’acqua calda pà un soldu imprubàbili
È l’omini nudi in tuttu, schèlatri dirisorii
Cù catena à i peda
Si lavani
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Souvenirs de la Maison Morte
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Cette misère, est-ce la mienne ? J'ai trop rêvé, mon seul luxe, voilà. ils sont beaucoup, les exilés, beaucoup les écartés. Plus de route possible, pour eux, qui mènerait vers l'humain. et moi, un homme sans doute, comme eux ? Je suis demeuré tel, oui, un homme. l'aristocrate l'est toujours. les autres ? À voir...
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même avec la corde au cou je serai toujours un seigneur et ils voudront me servir, me disant, vous êtes d'ailleurs la révolte est un folie monseigneur, une folie pour un seigneur. il y a ce chien derrière le baraquements, Charik, on vaut autant que lui en fait, on lui donne à manger, on partage ; Charik vieux souvenir de nos vieux sens, quand l'affection...
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ah ! Un peu d'affection...
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j'étais un homme oui même la corde passée au col le bourreau faisait semblant, pour me briser, là, définitif, j'étais un homme jusque là jusqu'à
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ma mort feinte
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mourir,
signifie, peut-être
mais vivre, dans une maison morte...
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aux bains des mains serviles m'ôtent la crasse, l'eau chaude coule. un baquet d'eau chaude pour un rouble pas sûr et les hommes, dépouillés nus, squelettes dérisoires, les chaines aux pieds se lavent.
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in --- Parichji Dimonia --- Ed. Albiana --- 2002
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technorati tags: Marcu Biancarelli puesia corsa poesie corse corsican poetry

Salwa Al NEIMI

2010-01-28T00:51:00.004+01:00

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Mes Ancêtres Les Assassins ?
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Dois-je rester dans une arène morte ?
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Je bâtis pour moi-même un nouveau pays
(que je mérite plus que d'autres)
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Et je prends le chemin de ceux qui ont péri.
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D'où vient la flèche
empoisonnée
qui me ronge
le coeur ?
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Tu ouvres les yeux et les laisses endormis
Tu fais semblant d'oublier tes rêves nocturnes
(Dieu maudisse celui qui les embrase)
Pourquoi les cadavres viennent-ils vers moi
pour me faire leurs offrandes ?
Mais
que j'aille à la rencontre de la mort
ou que la mort vienne vers moi
m'indiffère
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Je les ai laissés derrière moi
Ils ravalaient leurs cris
et le pain de l'humiliation
(Quand avaient-ils mangé à leur faim pour la dernière fois ?)
Vaincue, je danse autour du feu de leur histoire
Mes mots explosent
telle une bombe
et eux volent en éclats autour de moi.
Dans mon rêve, mes blessures cicatrisent sans laisser de trace
(sans laisser d'histoire ?)
La blessure guérit-elle avec des mots ?
La blessure s'ouvre-t-elle avec des mots ?
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L'histoire ne devient une histoire que si on la raconte […]
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I me Avi l'Assassini ?
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Duvaraghju stà mi ni in un' arghja morta?
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Pesu par mè stessu un paesu novu
(ch'e miretu più che d'altri)
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è piddu a strada di quiddi chì sò caduti.
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Da 'nduva veni a friccia
avvilanata
chì mi runghji
u cori ?
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Apri l'ochja è i lachi adurmintati
faci neci di sminticà ti i to sonnia nutturni
(Diu punischi quiddu chi i faci arda)
Parchì i catàvari vinarani versu mè
par fà mi i so offerti?
Ma
ch'e vochi à l'iscontru di a morti
o chì a morti venghi à mè
ùn mi faci nienti
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I mi socu lacati à daretu
s'inguttìani i so briona
è u pani di l'inghjulia
(quand'hè ch'iddi avìani manghjatu sicondu a so fami, l'ultima volta ?)
Doma, baddu inghjiru à u focu 'lla so stodia
I me paroli schiàttani
com'è una bomba
è iddi sbòlani 'n pezza inghjiru à mè.
In u me sonniu, i me firiti si sìccani senza lacà nisciun' traccia
(senza lacà nisciun' stodia ?)
A firita avarà da variscia incù i paroli ?
A firità s'avarà da apra cù i paroli ?
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A stodia ùn duventa una stodia che s'idda hè conta […]
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in --- Mes Ancêtres les Assassins --- Ed. Paris Mediterranée
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poèmes traduits de l'arabe par l'auteur
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technorati tags: Al Neimi Poésie arabe

Jacques FUSINA

2010-01-26T17:32:00.004+01:00

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Fiascu
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Duie parulle
o forse trè
cacciate da a nebbia
di issu mezu sognu
di a discitera
ch’omu crede puema
Duie parulle
ch’ellu si prova ad accuppià
ad appaghjà
sminuzzate
perse, vultate
è po’ sguagliate
ind’a scrittura
eccu di sensi
è di memoria
nanzu à u fiascu
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Echec
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Deux mots
ou trois peut-être
arrachés à la brume
de cette rêverie
de l’éveil
qu’on croit poème
Deux mots
qu’on tente d’apparier
d’assortir
triturés
perdus, revenus
dissous enfin
à l’écriture
écho de sens
et de mémoire
avant l’échec
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Poèmes inédits - traduction de l'auteur

technorati tags: Jacques Fusina Puesia corsa Poésie corse

Atiq RAHIMI

2010-01-21T22:58:00.007+01:00

En exil, où que j'allais pour construire un nouveau toit et subvenir aux miens, tout le monde me disait que j'étais le fils d'un cavalier de Tabâr-e-Khorshid, que la terre de mes ancêtres se nommait Azadestan, qu'on y rencontrait des hommes nourris de poésie et connus pour leur hospitalité.
Ils me procurèrent un cheval et un fusil et m'envoyèrent à la recherche de la terre ancestrale. Je me mis en retour. Mais elle demeura introuvable, cette contrée qu'on appelle Azadestan.
Partout où j'allais, quand je demandais mon chemin on me dirigeait toujours vers ma terre natale. Je rétorquais que je ne cherchais pas mon pays mais la terre de mes ancêtres. Les gens riaient en disant que c'était la même chose.
Et j'erre encore et toujours.
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In esiliu, induva ch'e andessi par custruiscia mi un focu novu è mantena i mei, ugni parsona mi dicìa ch'e eru u fiddolu d'un cavalieri di Tabar-e-Khorshid, chì a tarra di l'antinati si chjamaia Azadestan, chì ci si scuntraìani omini nutriti di puisia è rinnummati pà a so uspitalità.
Mi detini un cavaddu è un fucili, è mi mandetini à ricircà a tarra 'lli maiori. Ma quidda firmò sparsa, a piana à nommu Azadestan.
Ugni parti ch'e andessi, quand'e dumandàiu a strada, m'indicàiani sempri u locu indò ch'e sò natu. Arrispundìu ch'e ùn circàiu micca u me paesu ma a tarra 'lli maiori. L'aienti ridìani, dindu ch'idda era a stess' affari.
Ed eu socu 'n andara, sempri. È più.
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in --- Le Retour Imaginaire --- ed. P.O.L --- 2005

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trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: atiq rahimi stefanu cesari retour imaginaire corsica photographie

Bohuslav REYNEK

2009-11-22T12:44:00.013+01:00

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Moins de feuilles, plus d’étoiles
papillotent dans les arbres.
Le rameau de la vie
intérieure a forci.
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Les racines de la beauté cachée
boivent longuement aux eaux de l’âme.
Réconciliée et condensée scintille
la tristesse de la solitude.
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Fruit du désir, la maison blanche du renoncement
avec ses murs de givre là haut.
Le fouet de l’hiver – ses nœuds d’étoiles dans les ténèbres –
me force à entrer.
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Più casci, menu stiddi
ad uchjità 'n i frundami.
U ramu di a vita
interna hè criusciutu.
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I radichi di a billezza ascosa
biini lungamenti l'acqui di l'ànimi.
Appaciàta è pretta spiriighja
a tristezza 'lla sulitùdina.
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Fruttu di u disiriu, a casa bianca di u rinunciamentu
incù i so mura di cotru culà 'nsù.
A staffila di u 'nguernu – i so noda di stiddi 'n a bughjura –
mi boca
ch'e intrissi.
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in --- Sebta Samot --- (semence des solitudes) --- 1936

trad Paul Guillon / Klara Jelinkova

vu sur le blog de Fayçal – ici –

technorati tags: Bohuslav Reynek, puesia corsa poésie corse

Christian BOBIN

2009-11-08T13:28:00.009+01:00

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Ma main, regarde, elle est sans peau, elle est sans os, elle continue à me fouiller, elle continue à te chercher, dans le sable qui est dans le sang, dans la nuit qui est dans la nuit, sous les ronces, les fers, les lames, les verres. Quand je te verrai, j’arrêterai de mourir comme on arrête de vivre. Mes membres seront noirs et blancs. Ils seront en repos sous le sol que tu foules, à l’envers des nuages. Tu me prêteras tes bras, tes jambes, tu m’emporteras là où je t’attends, là où je t’attends.
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A me mani, vidi, hè senza pedi, hè senz’ ossa, cuntinivighja à sbulicà mi drintu, cuntinivighja à circà ti, in a rena chì stà ‘n u sangu, in a notti chì stà ‘n a notti, sutt’à i lamaghji, i farra, i faii, i vetra. Quandì ghje ti vidaraghju, m’arristaraghju di mora com’e a parsona s’arresta di viva. I me membra sarani neri è bianchi. Sarani à u riposu sutt’à a tarra chì tu calcichi, à l’inversu ‘lli nivula. Mi pristarè i toia, mi pristarè i to braccia, i to ghjambi, mi purtarè culà indò chì ghje t’aspettu, culà indò chì ghje t’aspettu.
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in --- Lettre Pourpre et autres textes --- ed. Brandes ---
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trad. Stefanu Cesari ©
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technorati tags: Christian Bobin

Tomàs SEGOVIA

2009-10-23T21:29:00.005+02:00

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Et pourtant j’aime l’immaturité
De cette heure sans lit
Fille silencieuse et seule qui erre indocile
Va s’assoir sur sa chaise de présence
Oisive attendant que s’éveille
Le sérieux qui doit venir pour l’assourdir
J’aime sa nudité sans conséquences
Ce silence froid d’eau pure
Où il est si clair qu’aucune voix ne nage
Cette fraîcheur impubère
Qui me laisse la humer de si près
En sachant bien que moi je ne peux la toucher.
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E purtantu mi piaci l’immaturità
Di quidd’ora senza lettu
Zitedda silinziosa è sola chì gira indomma
Va à pusà nant’à a so carreca di prisenza
A l’oziu aspitendu ch’iddu si scitti
L’altru seriu, devi vena à imbufalì la
Mi piaci a so nudità senza cunsiquenzi
‘Ssu silenziu friscu d’acqua pura
Induva hè chjara chì nisciun’ boci galliza
‘Ssa friscura ghjuvanili
Chì mi laca ch’e a senti da vicinu
Sapendu bè chì, ghjeu, micca a possu tuccà.
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in --- Cahier du Nomade --- Trad. J.L. Lacarrière --- Poésie/Gallimard --- 2009
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trad. Stefanu Cesari

technorati tags: tomas segovia poesie corse puesia corsa

Pascal QUIGNARD

2009-10-19T19:47:00.006+02:00

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Nous emportons avec nous lorsque nous crions pour la première fois dans le jour la perte d’un monde obscur, aphone, solitaire et liquide. Toujours ce lieu et ce silence nous serons dérobés. Toujours une caverne noire, des voies souterraines, des ombres avant soi, des sombres bords, une rive trempée hantent l’âme des hommes partout. Tous les vivipares ont leur tanière. C’est l’idée d’un lieu qui ne serait pas mien mais moi en personne.
Il s’agit d’un lieu avant un corps.
L’intimité qui fait remonter à l’intérieur de soi le monde le plus ancien est le bien le plus rare.
Toujours une confidence que nous ne confierons à personne, que nous n’avouerons même pas nécessairement à nous-mêmes, nous sauve.
Qui a un secret a une âme.
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Ci purtemu cù noscu quandì no briunemu pà a prima volta in u ghjornu a pèrdita d’un mondu scuru, senza boci, sulitariu è lìquidu. Sempri quiddu locu è quiddu silenziu i ci avarani arubbati. Sempri, una sàpara nera, certi vii suttarrànei, cert’umbri di nanz’à sè, certi bordi scuri, una spunda ciòciara, accùpani l’ànima di l’òmini, dapartuttu. Tutti i vivipari t’ani a so tanna. Hè l’idea d’un locu chì ùn sarìa micca meiu, ma mè stessu, in parsona.
S’agisci d’un locu prima d’un corpu.
L’intimità chì faci rivultà drint’à sè u mondu u più anzianu, eccu u bè u più raru.
Sempri, una cunfidenza ch’è no ùn cunfidaremu mai à nimu, ch’è no ùn ci palisaremu mancu da par no, ci salva.
Chì t’hà un sicretu t’hà un’anima.
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in --- La Barque Silencieuse --- ed. Seuil --- 2009
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trad. Stefanu Cesari ©
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technorati tags: Pasqual Quignard Barque silencieuse

Jacques DUPIN

2009-10-18T12:09:00.005+02:00

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Je suis sans identité
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comme, coupant, par les bois
le pas d’un autre,
toujours
un autre, à la fin,
par les bois
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L’étirement de la peur
dans le poignet, les veines
alanguies du bras
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ma mort, sans l’avoir vécue,
elle, sans voix, me tirant…
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toute l’eau du ciel dans les
feuilles de la forêt, dans
la résonance des pierres
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empêchée d’écrire – écrivant
ce qui me tue
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Sans une goutte de sang
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Socu senza identità
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com’è se pidessi à l’accurta pà u boscu
u passu d’un antru,
sempri,
un antru, à a fini,
pà u boscu
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l’allungamentu di a paura
in u pulsu, i veni
languidi ‘llu bracciu
a me morti, senza d’avè la vicuta
idda, senza boci, chì mi tira…
.
tutta l’acqua ‘llu celi in i
casci di a furesta, in
a risunanza ‘lli petri
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impidita di scriva – scrivendu
ciò chì mi tumba
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senza una goccia di sangu
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In --- Le Grésil --- ed. POL --- 1996
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technorati tags: Jacques Dupin

Hè tardi

2009-09-18T13:57:00.004+02:00

Hè tardi. Chì ti pudarìu dì d'altru, fandoniu ?

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Sè invichjatu ancu tu. Silenziu ‘n ossa. Paesi disbidati, chì ghjàcini.
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Hè longa a cumpagnia
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I cosi à nummà
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Par renda ti corpu
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Agguatatu
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I circu
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Senza veda ti
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Ci sipara chini ?
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A faccia singulari d’una bestia / u lìmitu lla carri
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Invistita : sta casa
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da spianà
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cu a pacenzia
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Piigati ‘n una quistioni aghju lacatu i to panni
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Parchì hè tardi
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Parchì ùn si sà mai
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In casu chì tu n’avissi bisognu
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Il est tard. Que pourrais-je te dire d’autre, fantôme ?
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Toi aussi, tu as vieilli. Du silence dans les os.
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Des pays désertés, qui dorment. La liste est longue des choses à nommer,
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Pour rendre forme

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Immobile
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Je les cherche
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Sans plus te voir.
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Nous sépare, quoi ?
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Des aboiements / pour ne pas dire / les arpents de la chair
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habitée : cette maison à défaire patiemment
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Pliés dans une question j’ai laissé tes vêtements
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Parce qu’il est tard
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Parce qu’il n’y a pas de raison
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Pour ton corps
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Eventuel
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©Stefanu Cesari
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Ossip MANDELSTAM

2009-09-03T15:10:00.005+02:00

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Ne dis rien à personne
Tout ce que tu as vu, oublie,
L’oiseau, la vieille femme, la prison,
Et autres choses encore…
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Sinon à peine entr’ouvriras-tu les lèvres,
Que tu seras pris de frissons,
Le leger frisson du sapin
A l’approche du jour.
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Tu te rappelleras les guêpes dans la masure champêtre ;
Et taché d’encre, le plumier des enfants,
Ou les noires airelles dans la forêt,
Qui jamais ne sont cueillies.
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Tiflis, Oct. 1930
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Ùn dì nienti à nimu
Tuttu ciò chì tu ha’ vistu, smintica ti
L’aceddu, a vechja, a prighjunìa
È ancu d’altri cosi
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Si di nò, farè neci d’apra a bucca
Sarè presu da un trèmmulu
U trèmmulu liggeri ‘llu ghjaddicu
Quand’iddu s’appronta u ghjornu.
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Ti sunvinarè di i vespi in u caseddu,
È tuttu fattu d’inchjostru, u porta pinna di i ziteddi
O di a murti scura in u furestu
Chì mai nimu va à codda.
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in --- Œuvres Complètes, Tome 1 --- ed. Inter-Langage --- Washington --- 1967
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Trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: Ossip Mandelstam puesia corsa poésie corse

Bernard MANCIET

2009-08-26T22:37:00.004+02:00

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Nous connûmes grands renversements de ramures, sur une rive qui faisait remonter les reflets en espaces de ciel, renversements et inversions de bas-fonds et de hautes nuits, où passaient en tous sens des giclées comme de boue brillante. Des étoiles s’y exaspéraient, fusaient en jubilant, mortes, d’épais oiseaux y flambaient, rapides et morts. L’eau, parfois, se déclenchait, insidieuse et alourdie. Nous fûmes fatras. Nous fûmes gorgées. Nous fûmes incroyances, par plongées de paresse vert sombre enchevêtrée. Nous étions brusquement découverts, puisqu’une masse ouatée bien distincte de lumière nous traversa, à l’horizontale, s’attardant à dilater nos retombées de feuillage et à rompre nos ossatures pour s’en aller enfin, sans nous avoir décontenancés.
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Cunnòbimi gran’ suffaleri di frundi, nant’à una sponda chì facìa gallizà i spiriati, in larguri di celi, suffaleri è invirsioni di fundali è di nott’ alti, induva ‘n ugni sensu passàiani lumbarisgiati, com’è fanga lucichenti. Certi stiddi spacinziàiani, cadìani ralligrendu si, morti ; aceddi foschi ardìani, ràpidi è morti. L’acqua, ugnitantu scruchjàia, insidiosa è piena. Fùbbimi catamalzi. Fùbbimi buccati. Fùbbimi incridenzi, da i ciuttati d’oziu - verdoscuru intravalcatu. Semu stati scuparti à ciattu, chì una massa imbambata è distinta di luci ci attravirseti, urizuntali, adillitendu si à spaccà i nosci ricaduti di fugliami è à rumpa ci l’ussacama par andà si ni, puri, senza d’avè ci trubulati.
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in --- L’Eau Mate --- éd. L’Escampette --- 2007
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trad. Stefanu Cesari ©
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ill. --- d’après Fabienne Verdier --- L’Unique Trait de pinceau --- Albin Michel.
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Mahmoud DARWICH

2009-08-19T19:46:00.003+02:00

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Cette femme au pas de course, une couverture et une jarre d’eau sur la tête… qui tire de la main droite un enfant, sa sœur de l’autre et que suit un troupeau de chèvres effrayées, cette femme fuyant un champs de bataille étroit vers un abri qui n’existe pas… je la connais depuis soixante ans. C’est ma mère qui m’oublia à une croisée de chemins avec un panier de figues sèches, une bougie et une boîte d’allumettes mouillées par la rosée.
La femme que je vois maintenant dans la même situation sur l’écran d’une télé couleurs… je la connais depuis quarante ans. C’est ma sœur qui prolonge les pas de sa mère, ma mère, dans l’épopée de l’errance : elle fuit un champs de bataille étroit vers un abri qui n’existe pas.
La femme que je verrai demain dans la même scène, je la connais également. C’est ma fille que j’ai abandonnée au milieu des poèmes pour qu’elle apprenne à marcher puis à s’envoler au delà de la scène. Peut-être suscitera-t-elle ainsi l’admiration des spectateurs et la déception des francs-tireurs. Car un ami roué m’a dit : l’heure est venue, si nous le pouvons, de ne plus être objets de pitié pour devenir sujets qui suscitent la jalousie.
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Ssa donna chì curri, una cuperta è una ciarra d’acqua in capu… chì si tira appressu un ziteddu, a so suredda in l’altra mani, a sigueta un stolu di capri spavichjati, ‘ssa donna chì fughji un campu strintu di battaglia versu un aggrottu ch’ùn asisti micca… a cunnoscu da sissant’ anni. Hè a me mamma chì mi sminticò à u crucivia incù una sporta di fichi sicchi, un candeddu è una scàtula d’allumetti trosci da u bagnaghju.
A donna ch’e vicu avà in a stessa situazioni nant’à u screnu culori di una televisiò… a cunnoscu da quarant ‘anni. Hè a me suredda chì pralunga u passu ‘lla so mamma, a me mamma, in l’epupea di l’àndara : fughji un campu strintu di battaglia versu un aggrottu ch’ùn asisti micca.
A donna ch’e vidaraghju dumani in a stessa scena, ancu idda a cunnoscu. Hè a me fiddola, ch’aghju abbandunatu à mezu à i puemi, ch’idda imparessi à marchjà è à bulà si ni da culandi à a scena. Forsa suscitarà l’ammirazioni di i spittatori è a dillusioni di i tiradori. Chì un amicu unt’è finu m’hà dittu : hè vinuta l’ora, se no t’emu a pussibilità, d’ùn essa più uggetti di piatà ma di duvintà sughjetti, sughjetti chì sarani inguidiati.
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in --- La Trace du papillon --- ed. Actes Sud --- 2009
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ill. --- Zitedda in Shati --- Georg Stein©
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trad Stefanu Cesari©

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Edgar Lee MASTER (2)

2009-07-17T12:07:00.003+02:00

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Fiddler Jones
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The earth keeps some vibration going
There in your heart, and that is you.
And if the people find you can fiddle,
Why, fiddle you must, for all your life.
What do you see, a harvest of clover ?
Or a meadow to walk through to the river ?
The wind’s in the corn ; you rub your hands
For beeves hereafter ready for markets ;
Or else you hear the rustle of skirts
Like the girls when dancing at Little Grove.
To Cooney Potter a pillar of dust
Or whirling leaves meant ruinous drouth ;
They looked to me like Red-Head Sammy
Stepping it off, to Toor-a-Loor.
How could I till my forty acres
Not to speak of getting more,
With a medley of horns, bassoons and piccolos
Stirred in my brain by crows and robins
And the creak of a wind-mill – only these ?
And I never started to plow in my life
That some one did not stop in the road
And take me away to a dance or picnic.
I ended up with forty acres ;
I ended up with a broken fiddle –
And a broken laugh, and a thousand memories,
And not a single regret.
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U Sunadori Jones
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A tarra ti faci vena vibrazioni
in cori, ed eccu ti : tu.
E se l’aienti sentini chi tu sà sunà,
Ti tocca à sunà duranti tutta a to vita.
Chi vidi ? una bracciata di trifogli ?
O un pratu da travirsà sin’à u fiumu ?
U ventu suffia in u granu : ti felicitighji
Chi sarani pronti i manzi pà u marcatu ;
O t’accadi di senta un bùffulu ‘n i codi
Com’è in U Buschettu, induva bàddani i ziteddi.
Par Cooney Potter, un pezzu di carpìa
O un fuddettu di casciàpuli annunciàiani a sicchina ;
A mè, mi facìani pinsà à Sammy Capirussu
Quand’iddu badda u passu, nant’à Toor-a-Loor.
Com’è l’avarìa pussuti cultivà, i me quaranta lenzi,
- d’accrescià li, manc’à parlà ni -
Incù st’umbulicu di corni, cialamedd’ è pìruli
Chì i currachji è i pettirussi mi cantàiani in capu,
È u mulin’à ventu chì chjichjulighja – ùn basta ?
Mai una volta ùn aghju circu ad aratà,
Chì calchissìa ùn si firmessi in istrada,
E mi chjamessi pà un baddu o una mirenda.
Socu finitu cù quaranta lenzi,
un viulinu troncu, una risa tronca è ricordi tant’è più,
è mancu u mìnimu rigretu.
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trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: Edgar Lee Master puesia corsa corsican poetry

Edgar Lee MASTER (1)

2009-06-25T20:23:00.005+02:00

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Blind Jack
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I had fiddled all day at the county fair.
But driving home “Butch” Weldy and Jack McGuire,
Who were roaring full, made me fiddle and fiddle
To the song of Susie Skinner, while whipping the horses
Till they ran away.
Blind as I was, I tried to get out
As the carriage fell in the ditch,
And was caught in the weels and killed.
There’s a blind man here with a brow
As big and white as a cloud.
And all we fiddlers, from highest to lowest,
Writers of music and tellers of stories,
Sit at his feet,
And hear him sing of the fall of Troy.
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Jack u Cecu
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Avìu sunatu tutta a ghjurnata à a fiera.
Ma vultendu in casa, « Butch » Weldy and Jack McGuire,
Briachi à tappu, ani vulsutu ch’e sunessi torra
A canzona di Susie Skinner duranti ch’iddi stafilàiani i cavadda
Sin’à ch’iddi ci scappèssini da i mani.
Cecu com’e eru, aghju circu à saltà
Duranti chì u carrettu cascàia in u fossu
E socu statu tumbu, sfracicatu da i roti.
Ci hè quì un cecu da a capiddera
Zippa è bianca com’è un nìvulu.
Tutti quanti no semu, sunadori da u più forti à u più dèbuli
Scrittor’ di mùsica è contastodii
Pusemu à i so peda
È pustiemu quand’iddu canta a caduta di Troia.
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in --- Spoon River Anthology --- ed. McMillan --- N.Y --- 1973
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trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: edgar lee master spoon river corsican poetry

Alda MERINI

2009-06-15T21:19:00.003+02:00

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Sei entrata nelle ombre del sonno
un giorno
e hai riconnosciuto il mio viso esangue
allineato come tanti su un’ara sacrificale.
con la torcia del tuo sapere
hai illuminato le ombre dell’inferno.
Tu, madre immacolata e triste
per cui i giorni sono stati
tanti figli
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Tu es entrée dans les ombres du sommeil
un jour
et tu y as reconnu mon visage exsangue
aligné aux autres sur l’aire du sacrifice.
avec la torche de ton savoir
Tu as éclairé les ombres de l’enfer.
toi, mère immaculée et triste
pour qui les jours ont été
comme autant de fils
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in --- Clinica dell’ abbandono --- Einaudi --- 2004
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trad Stefanu Cesari
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Dopo tutto anche tu / Après tout même toi sera le premier livre traduit en français de la grande poétesse italienne Alda Merini. Il sera présenté à Bobigny le 17 juin 2009 à 16h30, salle Pablo Neruda, Hôtel de Ville. Voir la présentation ICI
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technorati tags: alda merini

Jean-François AGOSTINI

2009-06-12T09:56:00.013+02:00

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Le voyage commence --- dans la nudité
d’un corps --- Eteint --- Juste luit un tremblement de
lèvre à l’autre --- La voix de la présente grave
un sentier que la meute – des mains – envisage
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U viaghju cumencia --- in a nudità
d’un corpu --- Spintu --- luci ghjustu un trèmmulu di
labru à l’altru --- a boci di a prisenti sculpisci
Un chjassu chi a cumpagnìa – ‘lli mani – figurighja
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Silence de la feuillée
Un mot le détisse
Lettres à l’être
Sur le double tranchant du crépuscule
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Silenziu di a frunda
u sfilaccighja un dittu
Lèttari à l’èssaru
Nant’à i dui tadda ‘ll’ abbrucata
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in --- Era Ora --- ed. Les Presses Littéraires --- 2008

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trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: jean françois agostini poesie corse puesia corsa corsican poetry

ùn la socu micca, babbu

2009-06-05T16:37:00.006+02:00

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Ùn la socu micca babbu
s’iddu ci voli sempri à dì – veru –
a cascatura à u vinochju
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Ti figuru
senza sapè
più
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Cadarà ancu
U Locu
snudatu soca
senza una boci pà i petri
pà l’acqua sicca
induva
pròvani i quagli
.
Ti figuru
favulighji a custruzzioni d’un focu
da l’in suttu
ghjustu pà l’ochja pà
a lèttara d’un visu nienti altru
‘n a to risposta
.
che a risa di Diu
.
à invistiscia
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Je ne sais pas mon père
s’il faut encore dire – vrai –
la blessure au genou
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je te regarde
je ne sais plus
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vacillera même
le lieu
subitement nu
sans une seule voix pour les pierres
pour l’eau sèche
où se risquent
les cailles
.
je te regarde
imagines-tu la construction d’un feu
par en dessous
pour les yeux pour
l’épaisseur d’un visage
rien d’autre
dans ta réponse
.
que le rire de Dieu
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à habiter
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Emu fattu scenda a divizia è i quagli
« manghjeti di quiddi cosi
che v’avemu accurdatu »

U Curanu – II.57
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Edoardo ZUCCATO

2009-06-03T11:26:00.005+02:00

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Dopu Pentecost
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" cut una cresta da fögh in sül có
cantéum cumé di gall in dul pulé;
parléum e ogni parola l’ea l’umbrìa
d’un su scundüü dadrê.
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hinn ciucch, didean i gent, hinn in gaìna :
parlan ’me ’l vent, ca ’l passa e sa capìss
in da par tütt ’sa l’é drê dì ; pö i tàsan
e i cantan cul có pizz.
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Ogni lengua l’é ’na födra da fögh
pa’ anima, ca la quèta e la tóca;
e bastémm o preghier, l’é qué a lüs
in dul ciel daa bóca. "
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" incù una crista di focu in capu
cantàiami com’è ghjaddi ;
parlàiami è ugni parola era l’umbra
d’un soli ascosu à daretu.
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sò zuffi, dicìani, sò briachi :
pàrlani com’è u ventu, chì passa è si capisci
dapartuttu ciò ch’iddu dici ; po chetani
è càntani a testa imfiammata.
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ugni lingua hè una falza di focu
pà l’ànima, l’ammanta, a tocca
è ghjastimma o prighera quista luci
da a bucca, u celi."
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in --- I Bosch di Celti --- ed. Sartorio --- 2008
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trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: edoardo zuccato

Badr Chaker AS-SAYYAB

2009-05-29T20:31:00.005+02:00

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Quand ils m’ont déposé de la croix, j’ai entendu les vents
en une longue plainte effleurant la palmeraie,
et les pas, de plus en plus loin. C’est ainsi : ni les blessures,
ni la croix où ils m’ont cloué tout au long de ce crépuscule
n’ont pu me tuer. J’ai prêté l’oreille :
le hurlement traversait la plaine entre la ville et moi,
câble qui retiendrait le navire
dans sa chute à l’abîme. Plainte
comme fil de lumière entre le matin
et l’ombre, dans le ciel triste de l’hiver.
Et voici que la ville, tous sens abolis, s’endort.
[...]
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Quand’iddi m’ani toltu da a cruci,
aghju intesu i venta
in un longu lagnu, carizzà i palma
è i passa, luntani di più ‘n più. Hè cussì : ne i mucaturi
ne a cruci indò ch’iddi m’ani inchjudatu – l’attrachju dura
ùn m’ani tumbu. Aghju pustiatu :
un mughju travirsàia a piana tra u pasciali ed eu
funi chì tinarìa u batellu
mentri a so caduta in l’abissu. Lagna
com’è fil’ di luci tra a mani
è l’umbra, in u cel’ tristu di l’inguernu.
Ed eccu chì a cità, sintimentu persu, s’adurmenti.
[...]
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in --- Le Chant de la pluie --- ed. Actes Sud / Unesco --- 1977
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trad. André Miquel / Stefanu Cesari
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technorati tags: sayyab

Eric SAUTOU

2009-05-26T16:45:00.005+02:00

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on retrouvait la maison
un seul village de maisons dans la voix
les mots se sont perdus
les arbres de mon rêve ont agité parmi les feuilles
les fleurs c’est l’abscence il y avait
les chemins finissaient dans le soir
comme un jour du soir dans le temps
une fleur dans le creux qui s’attarde
comme encore ici la pluie qui bat
les jours ont quitté jamais écrits
la lune
dans la brume
je suis seul à l’attendre
c’était le peu à savoir
que les mots pour quoi faire
j’allais avec mon nom j’inventais
toutes les fleurs de mon récit.
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Si ritruvàia a casa
un solu pasciali di casi in a boci
i paroli si sò persi
l’arburi ‘llu me sonniu ani mossu tra i casci
fiora hè l’assenza c’èrani
i strittona finìani ‘n a sera
com’è un ghjornu una sera in u tempu
un fiori in u infussatu è chì trica
com’è a ranzata chì batti torra
i ghjorna ani chitatu mai scritti
a luna
in a fumaccia
socu solu ad aspittà la :
u pocu chi c’era à sapè
i paroli iè par chì fà
andaghjìu cù lu me nomu invintàiu
tutti i fiora ‘llu me racontu
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in --- La Tamarissière --- ed. Flammarion --- 2006
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trad. Stefanu Cesari
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technorati tags: eric sautou

Sangu Caghjatu

2009-04-15T20:10:00.006+02:00

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ci hè u sangu caghjatu in a lana a tacca ùn passa più
era calchì apartura in daretu ghjà
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ti sè sminticatu
di chì bulami
.
sta mani
nimu devi sapè che no partimu
indò che n’andemu
nemmancu
u quilìbriu cunfusu di u corpu, in quiddi panni tacchi
.
solu
.
l’alonu di a lampa ci rivela
è u sangu vinutu materia
à carrià
.
malgratu, un ghjàcaru abbàghja in a notti alora
u pasci senza dì nudda cù i to cartuccia bioti è richeta
scòrda
chì bulami mortu
in tè
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pralunga u so bolu. Aghjorna.
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Il y a du sang séché dans la laine la tache ne passe plus
c’était quelques ouvertures en arrière déjà
.
tu as oublié
quel oiseau mort
.
ce matin
personne ne doit savoir que nous partons
où nous allons
ni même
l’équilibre confus de nos corps dans ces vêtements tachés
.
seul
.
le halo des torches nous révèle
et le sang devenu matière
à porter
.
malgré nous un chien aboie dans la nuit alors
tu lui donnes sans rien dire tes cartouches vides il se tait
oublie
quel oiseau mort
en toi
.
prolonge son vol. c’est l’aube
.
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© Stefanu Cesari
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technorati tags: stefanu cesari puesia corsa poesia corsa corsican poetry

Claude VIGEE

2009-04-10T11:08:00.003+02:00

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Nous n’avions presque rien à faire en cette vie,
Si ce n’est de laisser s’assombrir le matin :
La nuit tombe, mais l’enfant veille,
Le coeur dans la forêt.
.
Ce feu de braise enseveli
Sous une souche noire
Entre deux torches de cyprès,
N’est-ce pas l’oeil de la mémoire ?
.
En égarant ta vue
Parmi les rameaux gris
D’un dôme d’olivier,
Tu sauras que ta vie est soudain devenue
.
Un pan de pierre nue.
.
.
.

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.
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Ùn avìami guasgi nient’ à fà in sta vita,
Fora che di lacà a mattina, ch’idda abughjessi :
Attrachja, ma pustiighja u ziteddu,
U cori in a furesta.
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Ssa brunasgia chi piccia ricuparta
Sutt’à un cippu neru
Tra dui fiàcculi di cipressu
Ùn sarà l’ochju di a mimoria ?
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Ingannendu ti a vista
In i rami grisgi
D’un domu d’alivu
Saparè chi a to vita hè duvintata avà
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Una facciata di petra nuda
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in --- L’Acte du Belier --- (Le Soleil sous la mer) ---

Flammarion --- 1972
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trad. Stefanu Cesari
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André DOMS

2009-04-06T08:11:00.006+02:00

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Je ne parlerai pas ta langue. Elle m’est au cœur, sans doute. Je regardais, adossé à l’ouest des terres, les ciels filer vers toi sans les comprendre. Peupliers près des coutures tendres (à garder quelles moissons ?), trait noir et blanc et grave dans l’ordre des nuages. J’escomptais l’aube, tâtais les vents. Tant d’années pour que je boive ta langue, je lâche l’œil et le sang. Etions-nous si surpris d’échanger signes de vie dans les parages du levant ? je dois répondre, n’importe la langue, de la voix qui nous lie.
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ùn parlaraghju micca a to lingua. L’aghju in cori soca. Fighjulaiu, appughjatu à l’umbriccia ‘lli tarri, i celi filà versu tè senza capì li. Pioppi vicini à i cusgituri tènari (par vardà chì accuddera ?), trattu neru è biancu è gravu in l'òrdini 'lli nivuli. Aspittaiu l’alba, misuraiu i venta. Tanti anni ch’e biissi a to lingua, lentu ochju è sangu. Erami cussì stunati di scambià ci nutizii in li circonda di u livanti ? Devu arrisponda, qual ‘dda sichi a lingua, di a boci chì ci lia.
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in --- L’Aube et l’Aval --- ed. Sud --- 1990
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trad. Stefanu Cesari
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Hélène SANGUINETTI

2009-03-25T11:30:00.003+01:00

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« Après le pont dessous l’eau, après les pierres, c’est jusqu’où j’irai au milieu de la vie, en cet état d’appelant et meneur de mule. »
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« Si me veut le courant, si me veulent les pierres » ce qu’il ajouta sur l’instant, Chenille passe où passe grand Vouloir, ainsi.
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Puis, laissant mains et jambes aux griffes sous les herbes : « si je suis chanteur et conteur, les cailloux qui tirent la peau des pieds, avaleront ma langue »
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Car toujours : l’estropié.
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Cruels, qui êtes-vous plus que vous qui peut l’être, Et debout sur le char son profil – le recourbé des cils – ses pommettes – attirent le soleil qui passe sur ce monde, Et ce monde cruel respire, laisse son tablier au clou, une tresse sur son épaule, laisse pleuvoir et mourir
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« Dopu à u ponti da suttu l’acqua, dopu à i petri, sin’à duva andaraghju à mità di a vita, in ‘ssu statu di chjamanti è di mulateri. »
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« S’iddu mi voli u currenti, s’iddi mi volini i petri » ciò ch’iddu aghjusteti in l’istanti, passa Tampa induva passa grandi Vulintà, cussì
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È po, lachendu mani è ghjambi à i sgrinfia sutt’à l’arbi : « s’e socu cantadori è cuntadori, i pitràculi chì tirani a corna ‘lli peda, s’ingutarani a me lingua »
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Chì sempri : u stroppiu.
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Crudeli, qual’seti di più che vo qual’ po essa, è rittu in u carrozzu u so prufilu - a curva ‘lli cidda – i maschetti – attìrani u soli chì passa nant’à ‘ssu mondu, E ‘ssu mondu crudeli rispira, laca u so scusali à u chjodu, una triccia nant’à a spadda, laca piova, laca mora
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in --- Le Héros --- ed. Flammarion Poésie --- 2008
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trad. Stefanu Cesari

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Ghjàcari (Custillazioni)

2009-03-19T21:09:00.003+01:00

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Socu appresu à a ghjacariccia
una muradda di petri si sfaci
quandì ghje ci pongu
a siconda mani
- da supra -
u ventu s’apri i so stradi
com’è u varmu sutt’à i sciappi, abbandunati
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s’è torru à u riali, a socu, sò ghjà à longu i cani
unghja
inùtuli – è pulmona
sbiutà si
dui cartuccia
pà una custillazioni – una circulazioni astrali
par sminuiscia – sutt’ à i petri caduti
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sarà un ghjèmitu
sarà un neci
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suivre la meute
une muraille sèche, défaite à la deuxième main posée
plus haut – constellations – voire
d’autres routes
pour le ver sous l’ecorce : tout ce liège abandonné
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revenir au réel : je sais. ils sont déjà loin, les chiens
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les ongles inutiles
les poumons
vider deux cartouches – pour une constellation –
pour circuler – ailleurs – pour se réduire
à rien
radicelles sous les pierres tombées
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gémir là
ou faire croire
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Stefanu Cesari ©
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