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L'un dans la chambre du bas,
silence terminal,
la barque en forme de poitrine,
je l'ai embrassé, mort,
le froid l'avait grandi,
déjà nuit, mais déjà étoile.
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L'autre muet, pierreux, couleur
de souterrain, son inconscient
ayant abdiqué le présent
prêt à se venger des beaux jours.
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À quoi bon répéter mourir
ou son contraire, mourir ?
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L'unu in a camara inghjò
silenziu tarminali,
a barca à forma di pitturiccia
l'aghju basgiatu, mortu,
u fritu l'avia crisciutu,
ghjà notti, è pur, ghjà stidda.
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L'altru muttu, stantivu, culor
di suttitarra, u so 'ncuscenti
s'endu lacatu u prisenti
pront' à vindicàssi di i ghjorna sulivi.
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À chì bonu ripeta mora
o u so cuntrariu, mora ?
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Ils furent exclus de leur corps
mais par morceaux,
lèvres violettes, prélevées
dans le dernier des derniers sangs.
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dans ces absences, même fraîches,
comment restaurer leur visage ?
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Et parler désormais n'est plus
qu'un infinitif sans présent,
mode à personne disparue,
seule issue, le silence.
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Fùbbini sclusi da i so corpa
mà à pezzi
labbri pistiati, cavati
in l'ultimu di l'ultimu sangu.
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da quidd' assenzi, puri frischi,
comu rifànni lu so visu ?
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È parlà oravali ùn hè più
ch'un infinitivu senza prisenti,
modu à parsona sparita,
sol' isciuta, u silenziu.
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in --- Voyageurs sans regard --- Encres Vives ---- 395e ---
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trad. S. Cesari.
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