Yuan HAO-WEN

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Froissement de feuilles mortes. Tapotis de la pluie.

Bruissement dans la chambre vide.

Craquement du givre.

Tournesols au rendez-vous du vent d'ouest.

Les cheveux blanchissent vite

quand on est loin de chez soi.

Chantonnant mes vers

comme un vieil insecte d'automne,

mélancolique, rêvant que la pie fait écho à ma voix

je me lève dans la nuit. Si votre route passe

par le col au sommet de la Falaise Noire

faites-moi voir un instant, un seul,

le pays natal pour rafraichir mes yeux.

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Brùddicu 'n i casciàpuli. Buttighjà 'llu piòvitu.

Rumori 'n a càmara biota.

U cotru cristulighja.

Girasoli à l'appuntu di u ventu à punenti.

I capiddi 'ngrisgìscini 'n furia

quandì l'omu hè à longa.

Cantichjulendu i me versi

com'è un bufonu vechju d'auturnu,

malincònicu, sunniendu à a ceca chì rispondi à a me boci

m'arrizzu a notti. S'è u vosciu caminu franca

u collu insù di i Zinni Neri

fetimi veda una stunda, una sola

u paesu 'dò ch'e sò natu, par rinfriscàmmi l'ochja.

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traduit par Claude Roy

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in --- Chine --- éditions Mercure de France --- 1992

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ill. – Hui-Zong – Vol de grues au dessus du palais – (detail)

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Bernard POZIER

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se revoir dans sa cour ou dans celle de l'école

qui n'en est plus une mais qu'importe

la bâtisse a le visage de la mémoire

d'autres petits vivent ailleurs d'autres enfances

leurs paysages sans doute sont aussi immobiles

car les vieilles pierres pour chacun

gardent les restes de lui-même

les révélant subrepticement

comme si l'on ne revenait pas seulement dans l'espace

mais aussi lyriquement dans le temps

dans la tristesse heureuse du silence

et la petite nuance de sa vie personnelle

insignifiance inimitable

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rivèdasi 'n a so corti o in quidda 'lla scola

ch'ùn hè più tali, è chì pò fà

u casamentu t'hà u visu di a mimoria

d'altri chjuchi càmpani altrò un' antra zitiddina

soca i so paisaghja sò stantarati listessu

chì i vechji petri pà ugnunu

si tènini ciò chì ferma di a parsona

palisendula à u sumbrettu

com'è s'e no ùn vultàiami micca solamenti 'n u spaziu

ma ancu liricamenti 'n u tempu

'n a tristizia ghjaconda di u silenziu

è u pìcculu scartu di a propria vita

hè poca senza pari

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in --- Un Navire oublié dans un port --- Ecrits des Forges / Europe Poésie

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tr. Stefanu Cesari©

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U Mìnimu Gestu / Le Moindre Geste

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Chì disiriu à lampà, quì, quiddi saittati accaduti 'n a boci

l'innuminèvuli parla com'è l'aduliscenza, catamalza tarribuli di fiora,

'ss' affari ci tumba

creda chì tuttu hè à speria è sbagliàssi pà un tempu.

femu un tracciatu, una curva, a pròpria parsona, idda

ùn piega, nò. un dulori trapanna u ghjinochju da dritta à manca, è ùn si sà più cù u tempu, ne locu ne scrittura.

ùn si sà più quali, u babbu o a mamma. si sicca supra piazza com'è quidda filastrocca ch' hè sempri stata anziana.

u principiu è a fini. ci basta

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Quel désir à jeter, là, ces éclairs survenus dans la voix.

l'indicible parle comme l'adolescence, un grand chaos de fleurs, c'est tuant.

croire que tout est surface, se tromper, longtemps.

on trace un trait. une courbe, mais soi-même

on ne plie pas. une douleur traverse les genoux de droite à gauche, on ne sait plus, avec le temps, ni lieu ni

écriture.

on ne sait pas qui, du père ou de la mère. on sèche comme cette chanson toujours vieille.

le début et la fin, nous suffisent.

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Stefanu Cesari et Badia

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pour Le Moindre Geste / U Mìnimu Gestu

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Jacques ANCET

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Retrouver une vieille habitude empêche-t-il d'être perdu ? Assis à la même place -- mais il n'y a jamais de même place --, je laisse le paysage (couleurs, ombres et lumières, mouvements) me traverser les yeux. Les bruits du jour, les images s'éloignent. N'en reste qu'une trace mouvante, très longue à s'effacer. Ensuite, c'est un suspens. Entre quoi et quoi, comment le dire ? Ensuite, comme une entrée dans le sommeil. A ce moment précis, une vague étincelante me submerge et tout rentre dans l'ordre.

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Ritruvà un vechju mendu ci 'mpidisciarà d'essa persi ? Pusendu à a stessa piazza – ùn ci hè mai una stessa piazza - , lacu u paisaghju (culora, umbri è chjarori, muvimenta ) travirsàmmi l'ochja. I rimori 'llu ghjornu, i màghjini s'alluntanìghjani. Ni ferma che una traccia muventi, cussì longa à sfassàssi. È dopu, una susta. Da chì à chì, è comu dìlla ? È dopu, com'è d'entra 'n u sonnu. À quiddu mumentu pricisu, mi si para una cavaddata lucicanti, è tuttu volta, in òrdini.

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in --- Chronique d'un Egarement --- ed. Lettres Vives

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trad. Stefanu Cesari©

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Miguel TORGA

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Enxame rumoroso num cortiço

De paredes de espuma,

Que tropismo secreto e movediço

Trouxe da bruma

A abelha-mestra que o começou ?

Que carinhoso aceno

Lhe faria este chão, seco e moreno,

Onde com asas de ilusão pousou ?

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Talvez que no silêncio lhe dissesse

Qhe só daqui, materna, poderia

Embarcar o enxame

Que nascesse,

No velame

Doutra ilusão que o tempo lhe daria...

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Appìata rumurosa 'n u bungnu

Cù pareti di sciuma

Chì tropismu muventi è sicretu

traii da a fummaccia

l'aba maestra chì l'hà cummenciu ?

Chì accennu tinarosu

li farìa sta tarra, sicca è nera,

Duva i so ali d'illusioni si sò posti ?

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Soca chì 'n u silenziu, li dissi

chì solu da quì, materna, pudarìa

Imbarcà l'appìata,

ch'idda nascissi,

In a vilatura

D' un' antra illusioni chì u tempu li darìa

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L'essaim bruissant dans une ruche

aux parois d'écume,

quel tropisme mouvant et secret

fit sortir de la brume

la reine qui l'a commencé ?

Quel tendre appel

lui aura fait le sol, aride et noir,

où son vol d'illusion s'est posé ?

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Dans le silence il lui a dit peut-être

que seulement d'ici elle allait, maternelle,

embarquer l'essaim

à venir,

sous la voilure

d'une illusion nouvelle offerte par le temps...

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in --- Poèmes Ibériques --- Ed. José Corti --- 1990

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trad. fr. Claire Cayron

trad. cr. Stefanu Cesari

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Jack SPICER

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There was nothing at the edge of the river

but dry grass and cotton candy

« Alias », I said to him. « Alias

somebody there makes us want to drink the river

somebody wants to thirst us. »

« Kid », he said. « No river

wants to trap men. There's aint no malice in it

try to understand. »

We stood there by that little river and Alias

took of his shirt

and I took of my shirt

I was never real. Alias was never real.

Or that big cotton tree or the ground.

Or the little river.

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Ùn c'era nienti à u bordu 'lla vadina

arba sicca cutonu candì è basta

« Alias » l'aghju dittu. « Alias

calchissia quici ci vurria fà bia a vadina

calchissia ci vurria assità

« Kid », 'ddu dissi. « Nisciuna vadina

vol' chjappà l'omu. Ùn ci hè malignità,

pugna di capiscia. »

Èrami quì à u bordu 'lla vadina è Alias

s'hè tolstu a camisgia da dossu

è mi socu toltu a mea

Ùn aviu più rialità. Alias ùn avia più rialità.

Ne u grandi cutonu ne a tarra ferma.

Ne a pìccula vadina.

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Il n'y avait rien au bord de la rivière

Rien que de l'herbe sèche et du coton candi.

« Alias », lui dis-je. « Alias

quelqu'un ici voudrait qu'on boive la rivière

quelqu'un voudrait nous donner soif. »

« Kid, dit-il, ce ne sont pas les rivières

qui veulent pieger les hommes. Aucune

méchanceté en elles. Essaie de comprendre ».

Nous étions là au bord de la rivière

et Alias enleva sa chemise et j'enlevai la mienne.

Mais je n'avais plus aucune réalité. Alias non plus.

Ni le grand cotonnier, ni la terre ferme.

Ni la petite rivière.

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in --- Billy the Kid --- ed. L'Odeur du Temps --- 2005

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tr. fr. Joseph Guglielmi

tr. cr. Stefanu Cesari

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Joël BASTARD

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La nuit dans mes rêves, je joue du kamalen goni. Il se démonte sous mes doigts et les clés qui tendent les cordes de Nylon tombent dans la poussière comme de vieilles dents noires. Les cordes se distendent et font un bruit sourd de chambre à air que l'on pince. Des insectes se promènent sur les murs avec des ailes comme des mains qui claquent. S'ouvrent et se referment sur un air épais, humide et chaud. Dans mes rêves, je vois des margouillats violacés, gonflés, agonisants, qui avancent avec peine, laissant une trace sanglante sur les carreaux en terre cuite de la chambre. Dans mes rêves je vois le fleuve qui remonte par le siphon du lavabo, par celui de la douche, de la cuvette des toilettes. Il inonde le sol. Je suis venu chercher un livre derrière le fleuve. Un livre qui ne sera, je le sais, que d'eau et de poussière.

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A notti 'n i me sonnia, songu di kalamen goni. Si smonta 'n i me dita è i chjavi chì stìnzzani i cordi di Nylon càscani 'n a pulvariccia com'è vechji denti neri. I cordi si distèndini è fàcini un trostu sordu di càmara d'aria pizzicata. L'insetti si primènani longu 'lli mura cù i so ala com'è mani chì sciappitìghjani. S'àprini è si richjùdini nant'à un' aria spissa, ùmida è calda. In i me sonnia, vicu bicciartulona pistiati, ingonfii, chì mòrini à rampaconu straziendu, lachendusi à daretu una traccia sanguinosa, nant'à i chjappi di a càmara. In i me sonnia vicu u fiumu chì ricodda da u cunduttu di u laveddu, da quiddu di a duscia, da a vasca 'lli gabinetta. Invadisci u parterra. Socu vinutu à circà un libru daretu à u fiumu. Un libru ch'ùn sarà, a socu, che d'acqua è di pulvariccia.
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in --- Derrière le fleuve --- ed. Al Manar --- 2010
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trad. Stefanu Cesari©
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SAINT GIO'

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Sur le ponton. La morte arrive, avec l’averse.
On se lève. Les parapluies s’ouvrent. Des mains
en-dessous se serrent. On sait rarement que
l’on voit quelqu’un pour la dernière fois. Était-ce
à la plage, lors d’une fête, un jour de l’an
ou un baptême ? Peut-être un enterrement.
Plus sûrement au supermarché. Gît aujour
d’hui là, dedans la caisse, au centre de la foule,
à l’abri de sa perte. Le clac des poignées
lâchées. Le bruissement du chêne. Le dernier
chut du corps. Un rayon atténue le silence.
Les parapluies se ferment. Des mains se resserrent
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Nant' à u puntili. A morta ghjunghji, cù a ranzata.
Ci pisemu. S'àprini i paracqua. Mani
in suttu si strìnghjini. Si sà radamenti chì
una parsona a vidimu pà l'ùltima volta. Sarà
stata à u mari, 'n una festa, par capu d'annu
à un battèsimu ? Un intarramentu soca.
Più sicura fendu i cummissioni. Ghjaci oghji è
avàli indrint'à a cascia, à mez' à u stolu,
sfrancata da a so pèrdita. U tòccu 'lli manichji
lintati. U lagnu 'lla liccia. L'ultimu
rasciu 'llu corpu. Una speria adulcisci u silenziu.
I paracqua si chjùdini. Ristrinta di mani
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Martine BRODA

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c'est l'amoureux pâle
qui surgit des larmes
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comme on se jette au cou
du passé
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tu as rampé vers lui
en guenilles
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il se redresse et fleurit
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il dit l'exil serait sans limites mais
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il pose entre nous
le mot qu'il a forgé
comme une épée
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impossible --- je rebâtis la tour
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il m'emporte au jardin où l'on brûle
je perds tout feuille à feuille
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Hè l'innamuratu pàlidu
chì accadi tra i làcrimi
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com'è calchissia chì si lamparìa
in coddu à u passatu
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à rampaconu vers' ad iddu
in istracci
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si ridrizza è fiurisci
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dici l'asiliu saria senza lìmiti ma
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poni tra no
a parola ch'iddu hà timparatu
com'è una spada
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impussìbuli --- pesu a turri di novu
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mi si porta in ciardinu 'ndù si brusgia
perdu tuttu foglia à foglia
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in --- 49 poètes, un collectif --- Flammarion --- 2004
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trad. Stefanu Cesari ©
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Cid CORMAN

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Dix ans à vivre mourir seul

pourquoi se souvenir

comment oublier

à des lieux d'ici

froide pensée pensant

si on se rencontrait me reconnaîtrais-tu

visage poussière

cheveux givre

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En rêve cette nuit j'étais à la maison

à ta fenêtre

te pomponnant

te retournant pour me voir

larmes pour tes yeux

année après année ce qui me dévore le cœur

lune tombeau

pin trapu

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Deci anni à campà mora solu

parchì invena si

comu sminticà

à loca da quì

freta pinsata pinsendu

s'e no ci scuntraiami mi cunnisciaristi

faccia pùlvara

capiddi cotru

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in sonniu sta notti eru in casa

à u to balconu

t'apprittai

vultendu ti par veda mi

làcrimi pa' l'ochja

anni è anni ciò chì vasta u cori

luna fossa

pinu zippu

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in --- Vivremourir --- ed. L'Act Mem --- coll. La Rivière échappée --- 2008

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trad. fr Barbara Beck et Dominique Quélen

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